LAS NOCHES DE LA SIEMBRA...

Yo estaba tan cercana

que me podía rozar tu pensamiento…

eran las noches

en que cruzaba desnuda por tu boca

y descalzaba mi huella allí en tu pecho.

 

La luna era otro sol distante

que hería con su luz al mismo viento,

la soledad ese concepto vago

que se mecía en los sillones

como un cuento,

tu beso era un potro desbocado

por las esquinas

más íntimas del cuerpo

mis lágrimas, cenizas que volaban,

ya secas por tentar al fuego.

 

Eran las noches

del barro, la canela y las esperas.

 Eran las noches de la siembra.

 

Los Dioses Secretos

Somos los dioses secretos. Borrachos de agua de maíz quemado y ojos polvorientos, somos sin embargo los dioses secretos. Nadie puede tocarnos dos veces con la misma mano. Nadie podría descubrir nuestra huella en dos renacimientos o en dos muertes próximas. Nadie podría decir cuál es el humo de copal que ha sido nuestro. Por eso somos los dioses secretos. El tiempo tiene pelos de azafrán, cara de anís, ritmo de semilla colmada. Y sólo para reírnos lo habitamos. Por eso somos los dioses secretos. Todopoderosos en la morada de los todopoderosos, dueños de la travesura mortal y de un pedazo de la noche. ¿Quién nos midió que no enmudeciera para siempre? ¿Quién pronunció en pregunta por nosotros sin extraviar la luz de la pupila? Nosotros señalamos el lugar de las tumbas, mantenemos el horizonte en su lugar, desechando sus ímpetus mensuales. Somos los dioses secretos, los de la holganza furiosa. Y sólo los círculos de cal nos detienen. Y la burla.

La lenta agonía de los peces de Eric Frattini...

Havana Sinclair es una de las mejores agentes de los servicios secretos británicos, experta en terrorismo islámico y jefa de la subdivisión G-9C. La rama G se encarga de terrorismo internacional,  contraterrorismo, contraespionaje y contraproliferación. La subdivisión 9C se ocupa del extremismo musulmán. 

 

Pero sucede que una serie de atentados en Londres la enfrentan a un comité disciplinario donde es cogida como chivo expiatorio, como la cabeza visible que el MI5 debía cortar para arrojar a las fieras de los medios de comunicación. Alguien tenía que pagar por los desafortunados acontecimientos y el comité la hace responsable de ello. 

 

Obligada a aceptar su nueva situación, Havana Sinclair se resigna a ser destituida de su cargo y acepta enfrentarse a un mundo nuevo fuera de los secretos y conspiraciones del servicio de seguridad. 

 

¿Cómo conservar la luz de los días perdidos? de Bob Shaw

Imagínate por un momento, que vives en un departamento de ciudad, encajonado entre las altas paredes de otros edificios, sin una bella vista que admirar, o que eres un marinero a bordo de un sumergible, o un minero perdido en las entrañas de la tierra, o alguien que ha perdido a un ser querido. ¿Cuánto dieras por volver el tiempo atrás, por detenerlo tan siquiera un instante en un momento específico? Como bien dice la frase: “Recordar es volver a vivir”.

¿No sería maravilloso guardarte y ver algo de lo bueno de tu pasado?

Pues en el relato "Luz de otros días perdidos" esto es posible. Basta con adquirir un pedazo de cristal lento en fase y con un mínimo de años de espesor, para hacer real este deseo. ¿En qué radica el misterio? En el elemental retraso de tiempo que se produce cuando nuestros sentidos captan la realidad. Así es como los cristales lentos, con sed de imágenes, son capaces de devolvernos algo de la existencia perdida: los primeros destellos del alba, las últimas luces del atardecer, las aves migratorias surcando el cielo, los animales bebiendo en el remanso… todo en constante movimiento, hasta que la belleza encerrada en el cristal al fin se agote. 

La esclava de la dictadura…

 

Mi amo no sabe que al dormir sueño con otra vida.

Cuando me compró…

yo llevaba un pájaro invisible entre las manos

que alimentaba con el llanto

de mi inconfesa esclavitud.

Su látigo mental

 ha abierto heridas en mis principios

y rebeldía en las ideas

que conjuran maldiciones

heredadas de mis antepasados.

Mi rabia es lavada por las aguas del río

que adquieren estatura de hombre

cuando él penetra en mí con el deseo

de los que confunden las puertas del suplicio

o han perdido las llaves de la carne.

Cada noche le recito un poema

de algún juglar de Samarcanda

mientras froto perfume de Arabia en sus dedos

nacidos para acariciar mi vientre

que se niega a darle un vástago.

Táctica y estrategia...

Mi táctica es mirarte
aprender como sos
quererte como sos

mi táctica es hablarte y escucharte
construir con palabras

un puente indestructible

mi táctica es quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé con qué pretexto
pero quedarme en vos

mi táctica es ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos simulacros
para que entre los dos
no haya telón ni abismos

Mi estrategia es en cambio
más profunda y más simple.

Mi estrategia es que un día cualquiera
no sé cómo ni sé con qué pretexto
por fin me necesites.

La explicación que no explica. Un acercamiento a las reflexiones de Clarice Lispector…

¿Quién es Clarice Lispector? Ella contesta:

"Nací en Ucrania, pero ya en fuga. Mis padres pararon en una aldea que ni aparece en el mapa, llamada Tchetchelnik, para que yo naciera, y se vinieron al Brasil, adonde llegué con dos meses. De manera que llamarme extranjera es una tontería. Soy más brasileña que rusa, evidentemente... Cuando tenía catorce o quince años, escribí un cuento y lo llevé a una revista que se llamaba Vamos a leer, me quedé allí, de pie. Yo era lo que sigo siendo, una tímida atrevida. Soy tímida, pero me lanzo. Le di el cuento para que lo leyera y dije: 'Es para que usted vea si lo publica.' Lo leyó, me miró y dijo: '¿Has copiado esto de alguien? ¿Lo has traducido de alguien?' Respondí que no y lo publicó... (tomado de Declaraciones autobiográficas y literarias). También alguna vez dijo: "Nací para amar a los demás, nací para escribir y para criar a mis hijos. Amar a los demás es tan vasto que incluye incluso perdón para mí misma, con lo que sobra. Amar a los demás es la única salvación individual que conozco: nadie estará perdido si da amor y a veces recibe amor a cambio.”

Misterio

Cuando empecé a escribir ¿qué deseaba lograr? Quería escribir algo que fuera tranquilo y sin modas, algo como el recuerdo de un monumento alto que parece más alto porque es recuerdo. Pero quería, de paso, haber tocado realmente el monumento. Sinceramente, no sé lo que simbolizaba para mí la palabra monumento. Y terminé escribiendo cosas completamente diferentes.

La pintura de Omar Ortiz: "Desnudos artísticos".

“Desde que comencé a pintar siempre he tratado de representar las cosas lo más real que puedo, algunas veces lo logro y otras no, pero lo que es un hecho es que para mí es muy difícil hacer lo contrario.

Disfruto mucho el reto de reproducir los tonos de la piel con luz natural y los matices que nos brinda, particularmente en ambientes muy iluminados. Me gusta mantener la simplicidad en las piezas ya que creo que los excesos nos vuelven más pobres que ricos.”

Si has perdido...

Si has perdido tu nombre

recobraremos las puntadas de las calles más solas

para llamarte sin nombrarte.

Si has perdido tu casa,

despistaremos a los guardianes de la cárcel

hasta dejarlos con su sombra y sin sus muros.

Si has perdido el amor,

publicaremos un gran bando de palomas desnudas

para atrasar la vida y darte tiempo.

Si has perdido tus límites,

recorreremos el cruento laberinto

hasta alzar otra forma desde el fondo.

Si has perdido tus ecos o tu origen,

los buscaremos, pero hacia adelante,

en el templo final de los orígenes.

Esteban Fernández: Me habla el tiempo…

LUZ DE LUNA

Pensado por el oficio de tus manos… vuelo lejos.

En ti me duermo mujer…

luz de luna, faro que arde, patria del pecho incendiándome el latido.

Tiembla la tierra cuando te anuncias regresándome, paloma mía.

Tu vuelo traza la ruta de mi nido y en tu aleteo me quedo…

¿Por qué llorar corazón?

El dulce labio del destino me arrulla con confesiones que solo piden tu oído.

Bruja amante, miel del campo, mujer del barro…

vestida de mil distancias beso tu huella en el viento y me seduce tu aroma,

magia del sueño donde te guardo en silencio como un pedazo de noche…

vela de la soledad…

candil que alumbra el secreto del pulso de este misterio

que me late a pecho abierto, niña mía.

Soy esto… la declarada sensación del crudo invierno del pobre,

el grito de rebelión que se me hizo pueblo en las manos…

tu bandera, mis instintos, nuestra herencia.

Nombras al mundo en mi nombre

y alguien lanza una plegaria hacia un dios desconocido.

Restos de fe…

Toco la orilla del miedo y no sé, no sé qué he sido…

si en tus ojos me deshago de la suerte de no ser…

cuando me lleva tu cuerpo por esos rumbos sin señas

que es la sangre de los míos.

Me habla el tiempo… y en ti me duermo mujer.

AMORES QUE NUNCA MUEREN

Hay amores que guardan una dulzura dolorosa.

Uno puede pensar que se han ido,

que han muerto para siempre,

que la vida urdió todo y nada hasta desencontrarlos,

y tememos nombrarlos para que no se desangren.

Porque el recuerdo es peligroso… un arma intensa,

en ocasiones, más temible que el olvido.

El Origen Perdido por Matilde Asensi

Hacía mucho tiempo que tenía ganas de leer alguna obra de Matilde Asensi y “El Origen Perdido” me ha brindado esa posibilidad. Ha sido una lectura muy instructiva pues nos acerca a la historia del Imperio Inca.

Es necesario señalar, mirando hacia atrás en el tiempo, que los primeros cronistas tuvieron que enfrentar varias dificultades para poder reproducir la historia incaica, ya que además de tener que superar la barrera idiomática, se enfrentaron al problema de interpretar la manera de ver el mundo de una forma totalmente distinta a como estaban acostumbrados. También es importante acotar que sus diversos autores tuvieron sus propios intereses al escribirla: el de los cronistas españoles fue legitimar la conquista, el de los ligados a la iglesia católica fue legitimar la evangelización describiendo la religión incaica como obra del demonio y el de los mestizos e indígenas fue ensalzar al imperio.

El “Origen Perdido” nos adentra en las ruinas de Tiwanacu (es una antigua ciudad arqueológica, capital del estado tiahuanacota ubicada en el Departamento de la Paz, Bolivia, a 15 km al sudeste del lago Titicaca) donde se encuentra la Puerta del Sol que es conocida a nivel mundial como la mejor muestra del grado de perfección que alcanzó esta cultura. La novela hace referencia al mensaje inscrito en los bajorrelieves de la parte superior del monumento que hasta ahora nadie ha podido descifrar y que se cree guarda una fórmula para que no se extinga la humanidad.  

Adner Ángel Guevara Quesada (Renda): “Con un libro de Wilfredo Lam aprendí sobre ese “realismo maravilloso” del que aún no era consciente”.

Hoy quiero compartir, con todos los seguidores de Letraweb, la obra pictórica de Adner Ángel Guevara Quesada (Renda). 

Sobre él podemos decir que es un artista cubano de las Artes Plásticas, con más de 30 exposiciones en Cuba y otros países. Estudió Construcción Civil y cursó estudios de Cerámica. Cuenta con varios premios en exposiciones. 

En su obra es de destacar la temática de las polymitas, molusco cubano de extraordinaria belleza. 

Fue presidente del Grupo Sirio de artistas de las Artes Plásticas de La Habana, fundado en 2000.

 Playa y Caracolas. Técnica Mixta cartulina y madera 74 x 53

Simbiosis Técnica Mixta. s/cartulina 40 x 45

LA MENDIGA

Mira a la mendiga que no acierta

a distinguir al mundo de sus precarios bienes,

la que encuentras en sitios desolados

construidos con todo aquello que olvidaste,

la que arranca tu foto de un álbum del futuro

para engañar a la añoranza,

la que remueve con su aliento las ascuas del atardecer

y es la hechicera

que hace con las líneas de tus manos

un sagrario para la idolatría.

Mira a la que raja en dos

las aguas del mar de tu conciencia…

y pide, gime y vuela

por las redes tendidas de tus sueños,

la que descansa su cabeza en una almohada

hecha con plumas de la muerte

y teje con tus lágrimas

el crudo lienzo para las despedidas.

El Misterio del Priorato de Sión de Jean-Michel Thibaux

Por Martha Jacqueline Iglesias Herrera

Transcurre el año 1885, cuando el abad Berenguer Saunière ocupa su cargo en una parroquia pobre del Alto Languedoc, una zona al sur de Francia cargada de leyendas y las huellas de viejas herejías. Tras su nombramiento se esconde el misterioso Priorato de Sión, que tiene planeado encomendarle una ardua y complicada misión: encontrar el secreto oculto durante siglos de los reyes visigodos. La iglesia se encuentra en un estado deplorable, por lo que Saunière pide un préstamo para restaurarla. Al retirar el altar, descubre antiguos documentos escritos en códigos secretos que le obligan a tomar decisiones irreversibles. A partir de entonces, los miembros del Priorato andarán tras su rastro sin descanso.

El Misterio del Priorato de Sión me ha parecido una novela extraordinaria y ha situado a su autor Jean- Michel Thibaux entre mis autores favoritos. Se dice que no es hasta veinte años después de su publicación en francés que la obra se convierte en un fenómeno de ventas de la mano de Roca Editorial en España. La causa es que tras el éxito arrollador del Código Da Vinci, el mismo Dan Brown la cita como una de las fuentes de su best seller.

La poesía de Esteban D. Fernández: "SOMBRA".

Mujer…

cada noche en mis sueños

presiento tu llegada…

fantasma hecho de luz,

de amor,

de sombra transparente.

Ante mis ojos tu desnudez

adquiere el brillo de un milagro...

mi deseo puede verte.

Donde se cumple Dios

está la belleza que te hace.

Eres el ángel prendido

a la memoria de mi boca,

la poesía que me aguarda

en todo cuanto toco.

Eres el tiempo del recuento

al final de mi destino,

la frase donde se precipita

la más cruel lejanía…

lo que quise y no fue,

el triunfo imaginado

que me hinca de rodillas.

Eres la espera hecha palabras,

la dicha entre mis manos

que se desvanece con la aurora.

Mujer… existes…

y eres volátil como el humo,

promesa de una llama.

Eres mi casa,

mi carne…

mi sombra protectora.

El sitio del corazón nos pertenece…

Habremos perdido hasta la memoria de nuestro encuentro…

y, sin embargo,

nos reuniremos para separarnos y reunirnos de nuevo,

allí, donde se reúnen los hombres muertos:

en los labios de los vivos.

Samuel Butler.

Donatella Marraoni: "Nunca mirar hacia abajo".

"Nunca mirar hacia abajo": una oración que da valor, infunde energía y el deseo de cambiar el mundo que nos rodea. 

Donatella Marraoni comenzó su magnífico viaje en el mundo del arte en el '95, cuando asistió a la Academia de Bellas Artes de Perugia, Italia, donde se graduó en 1998 con honores de primera clase. En este mismo año se trasladó a Inglaterra, donde vivió durante 5 años.

Pensamiento de José Martí...

En silencio ha tenido que ser y como indirectamente, porque hay cosas que para lograrlas han de andar ocultas, y de proclamarse en lo que son levantarían dificultades demasiado recias para alcanzar sobre ellas el fin.

José Martí.

ESTOY AQUÍ PARA ALUMBRARTE

Fue sagrada la lluvia que limpió de tierra los tristes huesos de los muertos,

simple barro, manojo de albardillas que florecen murmurando la canción

que levanta la brisa de los inconmovibles labios del follaje.

Y aunque no importe llover y aunque nos duelan los muertos… aquí te espero,

aunque mi alma se haga muro que erige lo invisible en las ladronas alas de la niebla.

Mujer…

el sol se me hace negro como una amenaza de cielo sin promesas,

se me duerme la voz en el descanso de tus manos… -con tanto que decirte-

pero he cerrado mi boca con tu beso y he cantado un himno de alabanza

para después del día en que dictarán los dioses su palabra, donde yo seré tú:

en la frontera sin descanso de la piel, en el aliento final del porvenir,

en la sombra del vidrio que devoró el azogue con un hambre de espejo

a medio concluir.

(Entonces me mirarás igual que la profecía de un paso

que se anticipa al camino aún no creado

y hurgarás en el corazón cerrado de la rosa con ímpetu de celo).

Cuando ese corazón se apague no habrá razón para seguir existiendo...

Por Víctor Morata Cortado

Todo empezó con un gran terremoto que estremeció cada partícula de la superficie terrestre y las personas se asustaron y suplicaron al cielo, cada uno a su dios, clemencia y salvación. De los que no perecieron bajo los escollos de la civilización urdida con hormigón, acero y cristal, muchos salieron a las calles, la mayoría levantadas en sus cimientos y desquebrajadas, como invitando a bajar a los infiernos, anunciando el Apocalipsis sin remisión y dando posibilidades de renunciar al pecado y redimirse. Los falsos predicadores llenaron los rincones más inhóspitos del planeta. Los débiles de corazón se unieron a ellos con la esperanza de ver eludidas sus responsabilidades y obligaciones, de sentirse protegidos ante un ente líder que rigiera la comunidad creada. Los fuertes trataron de hacerse con el poder por este u otros medios más hostiles, utilizando armamento de alto calibre. En cualquier caso, tras aquel temblor, el mundo no fue igual y, durante el poco tiempo que duró la rebelión de las masas, surgió de las entrañas de los hombres un afán por la supremacía que debilitó las relaciones humanas en demasía.

No pasaron más de tres semanas hasta que otro gran seísmo pareció invadir la superficie y a sus más de seis mil millones de seres humanos. Sus vidas se vieron más en peligro aún que en el primer aviso, pero no recapacitaron acerca de los actos cometidos entre ambos cataclismos. No fueron más que el inicio. En este segundo movimiento de las capas tectónicas, la Tierra produjo un crujido intenso desde el corazón mismo y pareció que el mundo se desquebrajaba por todos lados. El que había obrado mal temía por su más allá y el que no, temía por su vida y la injusticia de verse morir habiendo sido un buen siervo del bien. No había distinción entre la generosidad y la avaricia, entre el odio y el amor. Todos fueron recluidos en un mismo saco, como fichas revueltas en una rifa o un bingo. Ahora faltaba la mano inocente que las fuera sacando una a una para determinar sus destinos.

Sueño crucifixión

 

Antes de nosotros, otros fueron. Crecimos el abrazo hacia dentro, hasta contener el asombro de mirarnos. Una línea imaginaria, quizá, un horizonte, blandía sobre nuestras cabezas la danza de otras formas. Solo el misterio del reflejo conectaba el más allá con nuestra sombra terrenal. Luego la nada. Gasté las vías de aquel lejano sueño, soñándolo.

Martha Jacqueline Iglesias Herrera