TE DESNUDAS IGUAL

Te desnudas igual que si estuvieras sola 

y de pronto descubres que estás conmigo.
¡Cómo te quiero entonces 
entre las sábanas y el frío! 

Te pones a flirtearme como a un desconocido
y yo te hago la corte ceremonioso y tibio.
Pienso que soy tu esposo y que me engañas conmigo.

¡Y como nos queremos entonces en la risa
de hallarnos solos en el amor prohibido!
(Después, cuando pasó, te tengo miedo
y siento un escalofrío)

JAIME SABINES (MÉXICO-1926)

Siervos de la Guadaña por Víctor Morata

Con Siervos de la Guadaña asistimos a una nueva etapa como escritor de Víctor Morata. En la obra se aprecia su madurez literaria y su crecimiento como autor.

Me ha parecido una magnífica novela que hace gala de una trama bien estructurada, con personajes fascinantes y bien construidos. El ritmo es ágil, te lleva de una página a otra sin apenas respiro, pero sin descuidar los detalles que son precisos. Asistimos a un discurso narrativo sin fisuras, donde no hay rellenos que sobren, sino donde todas las escenas aportan algo imprescindible a la historia.

LA RENUNCIA

He renunciado a ti. No era posible

fueron vapores de la fantasía;
son ficciones que a veces dan a lo inaccesible
una proximidad de lejanía.

Yo me quedé mirando cómo el río se iba
poniendo encinta de la estrella…
hundí mis manos locas hacia ella
y supe que la estrella estaba arriba…

He renunciado a ti, serenamente,
como renuncia a Dios el delincuente;
he renunciado a ti como el mendigo
que no se deja ver del viejo amigo.

Como el que ve partir grandes navíos
con rumbo hacia imposibles y ansiados continentes;
como el perro que apaga sus amorosos bríos
cuando hay un perro grande que le enseña los dientes.

Como el marino que renuncia al puerto
y el buque errante que renuncia al faro
y como el ciego junto al libro abierto
y el niño pobre ante el juguete caro.

HEMBRA DE TIERRA Y TIERRA

No te digo paloma, ni princesa, ni reina,
sino mujer de tierra, hembra de tierra y tierra,
compañera de besos, compañera
de mi revolución y de mi guerra.

Te llamo barro de mi alfarería,
surco de mis labranzas coloradas,
pradera en que galopan mis caballos
con las crines heridas y quemadas.

Mujer tendida en medio de la tierra
te llamo y te rodeo con mis brazos,
como si fueras trigo de mis eras
y raíz de mis besos y mis pasos.

No doy contigo pensativamente
sino luchando con tu cabellera,
y golpeando mi vida leñadora
contra tu corazón y tu madera.

CARLOS CASTRO SAAVEDRA (COLOMBIA-1924)

Vladimir Clavijo: Sensualidad y sexualidad.

Vladimir Clavijo: también conocido como Telepnev, es un artista nacido en Moscú en 1962. Se graduó en la Moscow Academy of Graphic Arts en 1986 como artista gráfico. Desde ese año ha sido fotógrafo de prensa para ediciones italianas, francesas y españolas y, al mismo tiempo, un participante activo en las exposiciones de pintura y grafismo patrocinado por artistas de Moscú. Es miembro de la International Association of Graphic Artists desde 1993 y desde 1996 también fotógrafo de moda y publicidad. Desde 1999 trabaja sus propios proyectos fotográficos con los que ha recibido numerosos premios.

A pesar de su éxito como fotógrafo de moda y publicitario, Telepnev desarrolla diversos proyectos personales donde emplea diferentes técnicas y aborda distintas temáticas, aunque siempre con una predisposición hacia las fotografías monocromáticas y sepia con matices de color que le da a su obra un aspecto singular.

EL ESPÍRITU DEL LINCE DE JAVIER PELLICER…

Hoy quiero hablarles de una novela altamente recomendable: “El espíritu del lince”. 

He seguido la trayectoria de su autor: Javier Pellicer desde el 2008, a través de los escritos publicados en su blog: “Tierra de Bardos”. Ya desde entonces admiraba su quehacer literario, pero encontrarme con esta obra suya cuya reseña dejo ahora a la consideración de ustedes, ha despertado mi interés por los futuros proyectos de este compañero de letras. 

Me ha parecido una novela excelente, un libro que recomiendo de todo corazón.   

En su nacimiento, Icorbeles, es bendecido por una lluvia de estrellas, señal del cielo que marcaría su grandeza. Es, sin embargo, una sacerdotisa llegada al caserío de Etemiltir, quien, tras someterlo a una dura prueba siendo un recién nacido, atestigua que la madre tierra lo ha ungido con su bendición, lo que lo convierte en un Elegido, designio aprobado por los Antepasados.

Su padre, Icortas, lo prepara durante toda su vida para aquello que se supone ha sido predestinado: ser un gran líder guerrero capaz de morir por Iberia, su tierra. Pero en el transcurso de su existencia, de las batallas libradas y perdidas, comprende que su destino no es lo que todos esperaban de él.

Esta es una historia que habla sobre el compañerismo, la lealtad, la forja de audaces guerreros: los guerreros del Lince; pero también narra una bellísima historia de amor, un gran amor que cambiará, cuando todo se piensa perdido, el curso del porvenir.

Es una novela que te llevará a compartir desde la complicidad de dos amantes separados por las obligaciones respecto a su destino hasta el fragor de las armas en pleno campo de batalla.

Enhorabuena a Javier Pellicer por su creación.

Martha Jacqueline Iglesias Herrera

HAY EN LA INTIMIDAD UN LÍMITE SAGRADO

Hay en la intimidad un límite sagrado
que trasponer no puede aun la pasión más loca
siquiera si el amor el corazón desgarra
y en medio del silencio se funden nuestras bocas.

La amistad nada puede, nada pueden los años
de vuelos elevados, de llameante dicha,
cuando es el alma libre y no la vence
la dulce languidez del goce y la lascivia.

Pretenden alcanzarlo mentes enajenadas,
y a quienes lo trasponen los colma la tristeza.
¿Comprendes tú ahora por qué mi corazón
no late a ritmo debajo de tu diestra?

Anna Ajmátova (RUSIA-1889)

Traducción de María Teresa León

LA CIUDAD

Dijiste: «marcharé a otra tierra, iré a otro mar.

Otra ciudad habré de hallar mejor que ésta.
Cada empeño que pongo lleva escrito una condena
y está mi corazón, como un muerto, sepultado.
En este declive, cuánto más se obstinará mi mente.
Adonde vuelva los ojos, adonde quiera que mire,
negras ruinas de mi vida es lo que veo aquí,
donde tantos años he pasado, he malgastado y consumido.»

No habrás de hallar nuevos sitios, ni encontrarás otros mares.
Te seguirá la ciudad. Las calles donde deambules
serán las mismas. En estos mismos barrios te harás viejo.
Y mudarás a gris en estas mismas casas.
Siempre vendrás a esta ciudad. A otros lugares —ni lo esperes—
no hay barco para ti, no hay camino.
Igual que malgastaste aquí tu vida, en este rincón menor,
así la has arruinado en el resto de la tierra.

Constantin Cavafis (EGIPTO-1863)

SONETO XXII

Cuántas veces, amor, te amé sin verte y tal vez sin recuerdo,
sin reconocer tu mirada, sin mirarte, centaura,
en regiones contrarias, en un mediodía quemante,
eras sólo el aroma de los cereales que amo.

Tal vez te vi, te supuse al pasar levantando una copa
en Angol, a la luz de la luna de Junio,
o eras tú la cintura de aquella guitarra
que toqué en las tinieblas y sonó como el mar desmedido.

Te amé sin que yo lo supiera, y busqué tu memoria.
En las casas vacías entré con linterna a robar tu retrato.
Pero yo ya sabía cómo era. 

De pronto
mientras ibas conmigo te toqué y se detuvo mi vida:
Frente a mis ojos estabas, reinándome y reinas.
Como hoguera en los bosques el fuego es tu reino.

PABLO NERUDA (CHILE-1904)

AL FILO DE LA MAÑANA

 

En una cama en penumbras, hay dos cuerpos tendidos. Respiran y libremente fluyen como el agua muy pura. Uno al otro se vuelven, y vagan remotos por sus propias llanuras. Sin relojes ni prisas, habitantes de sueños que no logran compartir, y ambos sienten su lejanía, y al sentirla se palpan con la mirada. Luego acuden las manos buscadoras, dos manos que en la cama forman algo distinto, algo que no les pertenece, y abre un espacio sin dueño, vivo organismo latiendo desprendido en un enlace efímero. Diez dedos como diez ojos quieren trazar un puente, por el que nadie pasa ni pasar puede. La luz del mundo duda todavía en comenzar, y sólo es cierto, y quizá real, el calor inseguro de sus cuerpos tendidos. Antón Arrufat (CUBA-1935).

MADRIGAL

Por tus ojos verdes yo me perdería,

sirena de aquellas que Ulises, sagaz,
amaba y temía.
Por tus ojos verdes yo me perdería.
Por tus ojos verdes en lo que, fugaz,
brillar suele, a veces, la melancolía;
por tus ojos verdes tan llenos de paz,
misteriosos como la esperanza mía;
por tus ojos verdes, conjuro eficaz,
yo me salvaría.

Amado Nervo (MÉXICO -1870)

SI ME QUIERES, QUIÉREME ENTERA

Si me quieres, quiéreme entera,

no por zonas de luz o sombra…
Si me quieres, quiéreme negra
y blanca, y gris, verde, y rubia,
y morena…

Quiéreme día,
quiéreme noche…
¡Y madrugada en la ventana abierta!…
Si me quieres, no me recortes:
¡Quiéreme toda!… O no me quieras.

Dulce María Loynaz (CUBA-1902)

A VECES...

A veces tengo ganas de ser cursi

para decir: La amo a usted con locura.
A veces tengo ganas de ser tonto
para gritar: ¡La quiero tanto!

A veces tengo ganas de ser niño
para llorar acurrucado en su seno.

A veces tengo ganas de estar muerto
para sentir,
bajo la tierra húmeda de mis jugos,
que me crece una flor
rompiéndome el pecho,
una flor, y decir:
Esta flor, para usted.

Nicolás Guillén (CUBA-1902)

ENAMORARSE Y NO

Cuando uno se enamora las cuadrillas

del tiempo hacen escala en el olvido

la desdicha se llena de milagros

el miedo se convierte en osadía

y la muerte no sale de su cueva

enamorarse es un presagio gratis

una ventana abierta al árbol nuevo

una proeza de los sentimientos

una bonanza casi insoportable

y un ejercicio contra el infortunio

por el contrario desenamorarse

es ver el cuerpo como es y no

como la otra mirada lo inventaba

es regresar más pobre al viejo enigma

y dar con la tristeza en el espejo.

Mario Benedetti (URUGUAY-1920)

FORMAS DE MIRAR...

Comparto con ustedes este breve cuento del poeta libanés Khalil Gibrán Jalil, que me gusta mucho.

Una vez un hombre desenterró en su camino una estatua de mármol de gran belleza. Y se la llevó a un coleccionista que amaba todas las cosas bellas, y el coleccionista la compró por un alto precio. Y se separaron. Y mientras el hombre volvía a casa con su dinero, pensó y se dijo a sí mismo: ¡Cuánta vida este dinero representa! ¿Cómo puede alguien darlo por una simple piedra esculpida, muerta e ignorada en el seno de la tierra por un millón de años?

Mientras tanto, el coleccionista que estaba mirando su estatua y pensando, se dijo a sí mismo: ¡Qué belleza! ¡Qué vida! ¡Qué sueño de alma grande! y tan fresca como el suave dormir de un millar de años. ¿Cómo puede alguien dar todo eso por dinero, muerto y sin sueños?

ENTRE TU SUEÑO Y EL MÍO

¿Y si el espacio que media entre tu sueño y el mío

fuera el milagro de un beso?

Nazco hijo de tu sangre y por tu sangre me quedo…

brotando dulce… despacio… niño, hombre, tuyo, viejo.

Desde tus ojos me veo mirándote la sonrisa,

a dos suspiros tus labios, en un mañana el recuerdo.

Me trae mi nombre de donde mis pasos nunca se fueron,

me tiendo sobre tu puente y en tus ojos me hago cielo.

Entre los gritos del mundo un llanto raja el silencio

y mi respuesta es pregunta latiendo al fondo del tiempo.

(Por dondequiera que vayas…

cicatrizado en tus palmas, vivo, muerto, siempre, nunca,

acá en tu pecho… me quedo).

Poemas de Josefa Parra

Del tacto

Acércate despacio a mis dominios;
que tus dedos tanteen el espacio
ciegamente, la oscuridad que envuelve
mi cuerpo; que construyan un camino
y lleguen hasta mí a través del velo
espeso y taciturno de las sombras.
Sálvame con la luz que hay en tus dedos
si me tocan, conjura la desidia,
enciéndeme o abrásame en el tacto
esplendoroso y claro de tus manos.
Como las mariposas de la noche,
hacia la llama iré que tú convocas,
que prefiero quemarme a estar a oscuras.