sábado, 11 de diciembre de 2021

VÍCTOR MORATA: "La muerte siempre ha sido un tema recurrente en mis relatos. Pero no el único. Cada escrito es hijo de su tiempo. Y cada tiempo está sometido a las circunstancias de su creador. Cada palabra, al igual que la muerte, tiene su hora".

                                                                           por Martha Jacqueline Iglesias Herrera

Desde España llega a Letraweb un escritor que admiro mucho: Víctor Morata. Tuve el honor de entrevistarlo por primera vez en el año 2008. Desde entonces hemos estrechado lazos de amistad recorriendo el fascinante mundo de la escritura. Dotado de una gran sensibilidad, Víctor siempre ofrece una mano amiga con la que contar. Ha sido para mí un apoyo invaluable. Hoy, trece años después, tengo la satisfacción de volver a entrevistarlo, esta vez a raíz de la publicación de su novela: "Siervos de la Guadaña", obra cuya lectura he disfrutado muchísimo y que me ha convencido de que Morata marcará una huella importante en el mundo de la literatura.

Sobre él podemos decir que es autor de más de 350 relatos cortos, 40 microrrelatos y 13 novelas. Ha sido ganador del VII Yoescribo de relato y finalista de otros concursos como el de Aullidos

Ha publicado relatos en antologías de TombooktúDHEl País Literario y Holocubierta y también en fanzines literarios como el de Horror Hispano o La Gárgola

Ha publicado en revistas como la argentina Insomnia o la madrileña Voces

Ha participado en proyectos colaborativos como la novela de La historia de Almos

También ha colaborado con reseñas literarias en páginas como Propera Parada: Cultura La jungla de las Letras.

Siervos de la Guadaña es su primera novela publicada.


miércoles, 17 de noviembre de 2021

La Décima Clave por Antonia de J. Corrales

“Dios es el padre de la criptografía. Y la criptografía es más que una técnica para descifrar mensajes ocultos o para ocultarlos, es toda una disciplina con la que puedes llegar a lugares y sitios insospechados, aparentemente invisibles al ojo humano”.

Antonia de J. Corrales


martes, 9 de noviembre de 2021

En un País Extraño de Charles Cumming


Por Martha Jacqueline Iglesias Herrera


Amelia Levene está a punto de asumir la dirección del MI6 y convertirse en la primera mujer que encabeza uno de los servicios de espionaje más prestigiosos del mundo, cuando desaparece sin dejar rastro, seis semanas antes de su ascenso, causando la crisis más grave que ha sufrido la institución en una década.

Para proteger la imagen y credibilidad del MI6, los altos mandos deben encontrarla en el más absoluto secreto, por lo que acuden a Thomas Kell, un agente al que despidieron ocho meses atrás por presuntas torturas a un detenido durante una antigua misión en Kabul.  

Kell, por su parte, incapaz de adaptarse a la vida civil no se ve en condiciones de rechazar esta oferta, pues es la oportunidad de redimirse ante sus colegas y de volver a ejercer el único trabajo que disfruta y sabe hacer.  

Tras seguir el hilo conductor de varias pistas que lo llevarán a Niza, Marsella y finalmente a Túnez, descubrirá un complot que podría dañar seriamente los vínculos de Gran Bretaña con sus aliados.

Otra vez he vuelto a disfrutar de la pluma magistral de Charles Cumming en materia de espionaje. Tras la lectura de El Sexto Hombre, me he dedicado a seguir el rastro de su obra y he de decir que no me ha decepcionado.
En un País Extraño es una novela que da fe de su conocimiento de la inteligencia británica y coincido con la opinión del periódico The Observer que lo ha descrito como “el mejor de la nueva generación de escritores británicos de espionaje que han tomado el relevo de John Le Carré”.

lunes, 27 de septiembre de 2021

Para lograr...

Los objetivos que valen la pena requieren esfuerzo, riesgo y sacrificio. El primer paso en cualquier proceso es crear una dirección, escoger un objetivo que brille para ti.

Pocas cosas son seguras en este mundo, pero la gente raramente fracasa; simplemente dejan de intentarlo. El camino a la felicidad siempre está en construcción. Cuando la disciplina y la paciencia unen fuerzas, se convierten en persistencia. La persistencia logra el objetivo. 

Proceso, paciencia, y persistencia son las llaves que abren las puertas de cualquier destino.

miércoles, 22 de septiembre de 2021

El sacudón del espejo...

Cuando intuyo tu silueta entrándole a la ceguera de mis ojos,

ruge el viento,
el viento…
hermano de los senderos que da sentido a mis pasos,    
y me vuelvo entonces posible de llegar hasta tu cuerpo.

Y soy semilla en tu mente,
minúsculo germen de la geografía inconfesa
que me dibujan tus años,
y soy esto,
un poco menos que nada,
un sacudón del espejo dándole muerte a la ausencia,
un arma de luz servida para hacer justa, paloma,
esa batalla que da sentido a mi vida.

Beso el cruce final de tu pulso y mi poema,
me arrodillo ante este sueño, y los beso,
como mismo doy el labio a la noche del encuentro…
y soy el verso en tus manos,
verso largo pa´ sentirte y que nadie más te sienta.

sábado, 18 de septiembre de 2021

Pensamiento de Chief Seattle



 "Esto es lo que sabemos:
La Tierra no le pertenece al hombre, el hombre le pertenece a la Tierra.
Todas las cosas están conectadas; así como la sangre une a una familia.
El hombre no tejió la red de la vida, es meramente un hilo dentro de esa red.
Cualquier cosa que él haga a  sí mismo, se lo está haciendo a la red.
Cualquier cosa que él haga en la red, se lo está haciendo a sí mismo".

jueves, 16 de septiembre de 2021

Demian de Hermann Hesse (descarga gratuita)




«Demian»

Siendo «alemán», no es provinciano. Inolvidable el efecto electrizante que tuvo inmediatamente después de la Primera Guerra Mundial el «Demian» de aquel misterioso Sinclair, una obra que con impresionante precisión dio en el nervio de la época y arrastró a un entusiasmo agradecido a toda una juventud, que creía que de sus filas había surgido un portavoz de su sentir más profundo (y era un hombre de ya 42 años el que le daba lo que necesitaba).  Thomas Mann

Apuntes de Hermann Hesse sobre la obra


«Demian»
(1919)

 De todas partes me piden que explique por qué no publiqué el «Demian» con mi propio nombre, y por qué elegí precisamente el seudónimo Sinclair.
 Como algunos periodistas han averiguado mi paternidad literaria y han destruido mi pequeño secreto, confieso ser el autor de la obra. Pero no puedo ni satisfacer ni aceptar los deseos de revelación y explicación sicológica sobre el origen del «Demian» y las razones de su seudonimidad. La crítica tiene el derecho de analizar al escritor hasta donde pueda, también tiene el derecho de tildar de tontería y llevar a la luz de la discusión pública lo que para el escritor es importante y sagrado. Pero ahí se agotan sus derechos. Sobre los secretos, hasta los que no llega la crítica, el poeta sigue teniendo su propio derecho, que sólo él conoce, su pequeño y bien guardado secreto.

miércoles, 15 de septiembre de 2021

No sé qué tengo (poema)...



Te llamo por tu nombre y digo siempre,
me vuelo hasta la orilla de tu boca
y el beso se me vuelve transparente.

No sé qué tengo.

Un vicio de mujer ilusionada
se incrusta como estrella entre mis sienes,
y en tus manos depongo aquellas armas
que me vencen un día de repente.

A veces, por la noche, entretenida,
me embosco sin querer en tu mirada,
y tus ojos se me hacen sed tan viva,
que los siento, amor, entre mis sábanas.

lunes, 13 de septiembre de 2021

NO TE DETENGAS

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,

sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.

domingo, 12 de septiembre de 2021

AHORA ES CUBA


Y luego fue la sangre y la ceniza.

Después quedaron las palmeras solas.

Cuba, mi amor, te amarraron al potro,
te cortaron la cara,
te apartaron las piernas de oro pálido,
te rompieron el sexo de granada,
"te atravesaron con cuchillos,
te dividieron, te quemaron".

Por los valles de la dulzura
bajaron los exterminadores,
y en los altos mogotes la cimera
de tus hijos se perdió en la niebla,
"pero allí fueron alcanzados
uno a uno hasta morir",
despedazados en el tormento
sin su tierra tibia de flores
que huía bajo sus plantas.

Cuba, mi amor, qué escalofrío
te sacudió de espuma la espuma,
hasta que te hiciste pureza,
soledad, silencio, espesura,
y los huesitos de tus hijos
se disputaron los cangrejos.

POEMA XII DE PABLO NERUDA

Para mi corazón basta tu pecho,

para tu libertad bastan mis alas.
Desde mi boca llegará hasta el cielo
lo que estaba dormido sobre tu alma.

Es en ti la ilusión de cada día.
Llegas como el rocío a las corolas.
Socavas el horizonte con tu ausencia.
Eternamente en fuga como la ola.

He dicho que cantabas en el viento
como los pinos y como los mástiles.
Como ellos eres alta y taciturna.
Y entristeces de pronto, como un viaje.

Acogedora como un viejo camino.
Te pueblan ecos y voces nostálgicas.
Yo desperté y a veces emigran y huyen
pájaros que dormían en tu alma.

sábado, 11 de septiembre de 2021

La muerte de un viajante...



"... Y para la vida de un viajante, no existe un fondo sólido de roca. Un viajante no sabe apretar una tuerca, no habla de leyes ni prescribe una medicina. Es un hombre que sale ahí, al azul, con una sonrisa y los zapatos brillantes. 

Y cuando empiezan a no devolverle las sonrisas… hay un terremoto. Y entonces tienes un par de manchas en el sombrero, y estás acabado. Que nadie culpe a este hombre.

Un viajante está hecho para soñar, muchacho.
Viene con el territorio".



Arthur Miller

viernes, 10 de septiembre de 2021

Meriba




        Dicen que llegó con el circo, entre el fandango de trapecistas, malabaristas, animales amaestrados, funambulistas y payasos; pero yo sé que es mentira. Él nunca pudo ser parte de ese recinto desmontable que huele a riesgo, a frenética ingratitud y gesto elaborado. No, yo sé que el vino con la lluvia, entre el paso apurado del reflejo y la opacidad gris de la mañana. Ciertamente, visto desde afuera, enfundado en sus ropas de hombre, cualquiera podría confundirlo con un simple mortal que calza zapatos salpicados de barro. Pero él era un golpazo al deslustro de los días, una dentellada al germen solitario y hostil de la insatisfacción, una bocanada radiante con que absorber el mundo. Un receptor mediocre, quizá, al verlo templar las cuerdas de la risa, del equilibrio, la magia, podría alimentar su fantasía de ilegítima satisfacción y odioso entusiasmo; porque no le sería dado a entender que él era la risa, el equilibrio, la magia… una taracea de misterios que hacía arder el misterio, una suma de silencios que endemoniaba el silencio aflorando lo mediocre y común de su mutismo. Él era la contradicción a lo doméstico, a la férrea disciplina, a lo natural. No creía en la testarudez de la palabra, la husmeaba y olfateaba con recelo: “esa cáscara trivial que oculta el justo sentido de las cosas”. Por eso nunca tuvo nombre, al menos, ninguno que supiera mi boca. Ni falta que le hacía. Bastaba con nombrarlo: mío.

jueves, 9 de septiembre de 2021

Bécquer: "El más puro soñador de la lírica castellana".

 XCII

a Casta Esteban

Tu aliento es el aliento de las flores;
tu voz es de los cisnes la armonía;
es tu mirada el esplendor del día
y el color de la rosa es tu color.

Tú prestas nueva vida y esperanza
a un corazón para el amor ya muerto;
tú creces de mi vida en el desierto
como crece en un páramo la flor.

miércoles, 8 de septiembre de 2021

CASI PIERDO LA ESPERANZA DE ESTAR VIVO...

(...) No espero más de la vida ni -por nombrar- de la muerte

que el filo de mi perfume que corta la pretensión de los vivos 
y me bendice la suerte,
me basta el aliento dulce de mi boca pa’ iluminarte las noches y consagrarte el camino
con la ilusión que te bordo con los hilos de este tiempo que entre tus manos es coraza
para alejar a esos cuervos que madrugan de perdidos por el umbral de tu casa.

Casi pierdo la esperanza de estar vivo
cuando la duda te roza como alimaña maldita que socava mis raíces.
Pero soy si tú lo dices…
si en tus ojos logro verme puedo reírme del mundo como amante enloquecido,
si tú me sientes yo digo
la verdad de nuestra historia donde lancé -entre soberbias del viento-
como un guerrero, mi grito. 

Mujer…
perdóname este amor que entre tus venas se duerme, quedamente, como un niño. 

domingo, 5 de septiembre de 2021

YO FUI UN ADOLESCENTE PROFANADOR DE TUMBAS. STEPHEN KING


Danny Gerard queda huérfano a los trece años. Gracias a la gran suma de dinero que declara el testamento de su padre, se ve libre de ir a parar a un orfanato. Convertido en el único habitante de su propio hogar, intenta estirar el dinero tanto como le es posible. Todo le hubiera ido bien si, cumplidos los dieciocho años, no hubiera sido víctima de una gran estafa. Frustrado su sueño de ir a la Universidad, queda vulnerable ante la propuesta de trabajo que le ofrece un sujeto que conoce en un bar, y que trabaja para un científico que experimenta con la carne humana muerta. 

Hombres cavando a la luz de la luna, palas golpeando un ataúd y el horror derramado sobre la conciencia, transformarán la vida de Danny de la noche a la mañana, al descubrir que detrás de aquel trabajo se escondía algo realmente monstruoso.

sábado, 4 de septiembre de 2021

Tan sólo por oírte...

Hombre… que nunca llegas tarde, eres luz suave, invasora quietud. Tus ojos están hechos de cuántas bendiciones necesarias; por ti refundo mi sonrisa, me haces mejor mujer creciéndome desde el fondo de mi misma. 

Tan solo por oírte lo acallaría todo, aunque fuese un instante, para que tu palabra sea la voz donde despierte y se levante el mundo, purificado allí en tu aire, esa sonrisa que das, donde se asoma un universo que tallece, florece, madura… salva.

 

domingo, 29 de agosto de 2021

CUANDO ME NOMBRAS...

 

Shtjefën, me invocas…
y tu voz se oye próxima, inmediata, limítrofe, urgente…
como si con su melodía me fuera besando el pensamiento.

Me atestigua ante ti:
una sombra, un aroma, un vestigio, el eco de unos pasos…
la esencia que me habita que no es de este mundo.

(Pero eso ya lo sabes).

A veces no te alcanzo…
te indago simplemente con el amor que llevo puesto
entre el pecho y los brazos,
con este corazón expuesto al fulgor que me crece
sobre el diseño más secreto de la noche.

A veces quedo lejos…
y entonces en tus ojos va dejando su rastro la desnudez de la melancolía,
-esa traza que delata lo insulso de las horas-
cuando tus lágrimas se hacen un modelo para la soledad
al no hallar mi sonrisa.

martes, 24 de agosto de 2021

BIENVENIDA...

Bienvenida…

la espera se hizo larga en este cruce de sueño sin fronteras,
mi supervivencia era apenas migajas de tu mirada…
muerte sencilla, instinto básico,
del pájaro que se hizo ausencia sin viento para sus alas.

Bienvenida…
todo se queda en tus manos,
mi herencia de luz y sombra que testifican los años,
la desnudez de una lágrima que apenas supo el pudor
de andar besàndote el rastro,
el desdecir de un hermano que derroté en el silencio
sin que supiera mi guerra desde un rincón del destierro,
sin que supiera mis muertos,
sin que supiera mis mañas para lograr tu regreso.

Bienvenida…
sé bienvenida mujer.

lunes, 16 de agosto de 2021

Maribel Romero Soler: "El vacío que dejas".


La excelente escritora española Maribel Romero Soler gana el segundo premio del certamen Esperanza Spínola con un bellísimo poema dedicado a su madre: "El vacío que dejas".


EL VACÍO QUE DEJAS


El vacío que dejas

no lo llena la lluvia

ni todas las primaveras que faltan por venir.

 

Es un brazo partido,

un ojo que mira pero no ve,

un corazón al que cada día le duelen los latidos.

 

Se quedaron tantos te quieros

sin alcanzar la libertad.

Tímidos.

Atrapados en una enredadera que crece

entre el estómago y la garganta,

muy cerca del órgano que me da vida,

la vida que me diste.

 

Ahora es inútil.

Los muertos no oyen,

no necesitan escuchar llantos

o arrepentimientos.

No tienen memoria ni rencor

ni tiempo para detenerse en pequeñeces.

 

El vacío que dejas, madre,

es un pozo profundo

lleno de nada

en el que me ahogo cada vez que descubro que ya no estás.

sábado, 14 de agosto de 2021

EL FANTASMA DE LA ÓPERA



Qué importa que el mundo se haga fruto del misterio
para los que pretendan entenderlo...
si estás hecha de mí hasta el milésimo gramo de tu sombra
y llevas mi nombre como suma de fuego sobre el tiempo.

Qué importa que en tus ojos esté escrita la señal
o que nadie me vea, sutil, entre las líneas de tus manos.
Qué importa esto, aquello o todo lo demás…
si estoy aquí por ti,
si estoy aquí para alumbrarte.

miércoles, 11 de agosto de 2021

Amemos solamente aquello por lo cual podemos también morir…



Se va por la tierra andando como extraño y como loco, buscando seno donde reclinar la cabeza, labios donde poner los labios, hogar en que dar calor al corazón. Y se halla, y todo es bello de repente: abandónase el espíritu a los placeres de la confianza: germen caliente reanima el perezoso jugo de las venas. No es amor la solicitud de los presuntuosos, ni las vanidades de la mujer, ni los apetitos de la voluntad.

Amor es que dos espíritus se acaricien, se entrelacen, se ayuden a levantarse de la tierra en un solo y único ser. Nace en dos con el regocijo de mirarse, alienta con la necesidad de verse; crece con la imposibilidad de desunirse: no es torrente, es arroyo; no es hoguera, es llama; no es ímpetu, es ternura, beso y paz.
José Martí

martes, 10 de agosto de 2021

Levántate conmigo

 
 .


Anda, levántate y camina conmigo.

La mañana comienza

y aunque del Norte el soplo se hace frío
ningún tiempo es adverso si vamos de las manos,
si caminas conmigo.


Vamos a permitirle el deleite a los ojos
de embeberse en el éxtasis del color y la forma
de tu cuerpo y el mío,
este día de arcilla que emerge de la tierra
podemos modelarlo con el sudor de las manos,
con estas nuestras manos…
que sensibles al tacto trabajan y acarician.


Sigamos las baldosas que amparan el camino
y saciemos el hambre de distancias,
de espacios no explorados,
de esta geografía dispuesta a ser hojeada
más allá de sus páginas.


Aprendamos y únete dispuesto a mi cintura
a esta cintura ardiente con misterio de selva,
de selva enajenada…
profunda en su silencio pero que nunca calla.


Así que anda, levántate y camina conmigo,
que puedo asegurarte que aunque el viento esté frío,
el calor de tu cuerpo sumergido en mi altura
superará con creces, al día… en estatura.

viernes, 6 de agosto de 2021

Fábricas del amor...



Y construí tu rostro
con adivinaciones del amor, construía tu rostro
en los lejanos patios de la infancia.

Albañil con vergüenza,
yo me oculté del mundo para tallar tu imagen,
para darte la voz,
para poner dulzura en tu saliva.

Cuántas veces temblé
apenas si cubierto por la luz del verano
mientras te describía por mi sangre.

Pura mía,
estás hecha de cuántas estaciones
y tu gracia desciende como cuántos crepúsculos.
Cuántas de mis jornadas inventaron tus manos.
Qué infinito de besos contra la soledad
hunde tus pasos en el polvo.

Yo te oficié, te recité por los caminos,
escribí todos tus nombres al fondo de mi sombra,
te hice un sitio en mi lecho,
te amé, estela invisible, noche a noche.

Así fue que cantaron los silencios.
Años y años trabajé para hacerte
antes de oír un solo sonido de tu alma.

miércoles, 21 de julio de 2021

Cantos a Berenice I... de Olga Orozco

Si la casualidad es la más empeñosa jugada del destino,
alguna vez podremos interrogar con causa a esas escoltas de genealogías
que tendieron un puente desde tu desamparo hasta mi exilio
y cerraron de golpe las bocas del azar.
Cambiaremos panteras de diamante por abuelas de trébol,
dioses egipcios por profetas ciegos, garra tenaz por mano sin descuido,
hasta encontrar las puntas secretas del ovillo que devanamos juntas
y fue nuestro pequeño sol de cada día.
Con errores o trampas,
por esta vez hemos ganado la partida.

martes, 20 de julio de 2021

No me pongas a prueba (poema)...


No me pongas a prueba en las regiones donde urdes la alianza del destino
ni le intentes más lunas a la noche rindiendo culto a la exigua sal de la memoria…

El mundo no termina, aunque juegues tu corazón, tu amor, tu fiebre,
por el interminable corredor donde se fragua la “trampa” del exilio.

Nada pasa por nada…
aparta del camino los hierros y las piedras que avasallan sin tregua las huellas de mi intento,
prescinde del invierno,
de la aguja de hielo que transforma en quebrantables bienes los impensables límites,
la tierra prometida,
la gota del azogue donde un vano reflejo me convidó a la inclemencia de un falaz paraíso.

¿Acaso no me has dado el ardiente amuleto para que preserve intacta la caricia?
¿Acaso no me libras de ser polvo de flores en el error de la distancia?
¿Acaso no eres el sobreviviente pompeyano que siempre está en mí, 
aunque no hubiera estado?
¿Acaso no es suficiente mi espesor en la ecuación sin resolver de los que vienen
desde el otro lado?

sábado, 17 de julio de 2021

Test 99 (Fragmento de mi novela en proceso de escritura)



Hechos

Cuando en la primavera del 2099, Nathan Caletre gana la silla presidencial, de Blenchi solo quedaba una arquitectura pronta a desaparecer bajo los escombros. Tulio Vergés, olvidado del juramento de fidelidad prestado a la constitución, huyó con la ingente fortuna personal que amasó a costa de los recursos del Estado, llevando al país a la mayor postración económica de su historia. De este modo, el régimen vergeliano había sepultado prácticamente, en un abrir y cerrar de ojos, el progreso de una nación, antes próspera y floreciente. Su incapacidad de alcanzar la estabilidad y de disminuir los incrementos en el costo de la vida, trajo aparejado el desbordamiento de la conflictividad social y el repunte de la violencia.

No sería hasta finales del verano de ese mismo año que fue apresado por la Inteligencia Caletre intentando huir del país y sentenciado a pena de muerte.

Caletre llegó dispuesto a implantar el anteproyecto DAFI. «… DAFI hará de nuestra doctrina la más universal, y suplirá aquellas presunciones que pretendieron imponernos como los principios más ciertos. Transformaciones radicales en el corazón de nuestra sociedad estamos a punto de lograr» Aseguraba un cambio sin precedentes. «… Extraordinarias mejoras en el estilo de vida, en el perfeccionamiento de la especie, unido a los exhaustivos logros en las ramas del arte, las ciencias; son apenas un tenue vislumbre de la anulación definitiva de la mediocridad en lo hecho.» 

Prometió encabezar la comisión investigadora que pondría al descubierto todas las irregularidades aún latentes. «… Juzgar aquellos sistemas que han existido antes, para levantar sobre el pavés el que hemos proyectado hoy sería ignorar el vasto camino que nos falta por recorrer; cuando aún, estamos sumidos en las tinieblas de lo porvenir.» Garantizaba la instauración de una sociedad sin discriminaciones. «… En este momento, el mero legajo en cuyo éxito podemos confiar, es en el de concentrarnos en la naturaleza humana, en esa muchedumbre que nos aguarda afuera sin importar edad, raza, sexo o clase social. Una vez ganada su confianza, hemos logrado la victoria»

El anteproyecto DAFI, creado por Virgilio Caletre y que ahora era llevado a cabo por su nieto Nathan, fue dado a conocer como “Designio a favor de la inteligencia”. Sustentaba la idea de que la creación de estamentos en materia intelectual, daría lugar a una sociedad conducida por aquellos con mayor capacidad de adquirir conocimientos y aprovecharlos en situaciones novedosas, para el beneficio de todos. Tenía como base la ejecución del Test 99 cuyo resultado puntuaba en un determinado rango de la escala Caletre. Esto daría como resultante tres estamentos bien diferenciados: AGB, AGA, AGN que funcionarían de forma independiente, pero a su vez subordinados a la Directiva Caletre.

El gobierno Caletre por su parte, fue estructurado en una directiva y cuatro grandes grupos: los Clasificadores, los Controladores, los Mediadores y los Ascéticos.