No hay mujer para ti, en esta época, Jackzazel.
Tu descendencia se escribió en el libro del destino con tinta de imposible.
En ti morirá la confluencia de noches y de estrellas.
En ti morirá la rotación de los astros y la cola del cometa.
En ti morirá la esperanza de perpetuación de las generaciones
que alumbraba como un sol en su cenit a la ilusión de tus ancestros.
Tu semilla no estaba destinada para vientre de hembra.
Tu esposa se llama Soledad y tiene el apellido de tus lágrimas.
Te puede enloquecer si no estás hecho de un coraje sin límites.
¿Acaso no oíste las campanas que anunciaron al mundo los esponsales de tu encierro?
La cabellera de tu amada está formada por mareas que crecen
según los estados de la luna.
Tú acaricias en silencio esas olas de sal que son el condimento de tus besos.
Tú ordenas con su ingenio el esplendor de un mundo que escapa
por las fracturas de tu alma
mientras ella lleva sin compasión las riendas del destino de tu pecho.
Jackzazel,
asistes al nacimiento de todo lo creado entre los estertores del alba que comienza
y, sin embargo, eres estéril de luz aún en tu bautismo de relámpagos.
