Anuncio...

A partir de este momento Letraweb se traslada para su nueva dirección:

https://letraweb.org

Martha Jacqueline Iglesias Herrera 

El Ángel Perdido por Javier Sierra…

“Mientras trabaja en la restauración del Pórtico de la Gloria de Santiago de Compostela, Julia Álvarez recibe una noticia devastadora: su marido ha sido secuestrado en una región montañosa del noreste de Turquía. A partir de ese momento, Julia se verá envuelta sin quererlo en una ambiciosa carrera por controlar dos antiguas piedras que, al parecer, permiten el contacto con entidades sobrenaturales y por las que están interesados desde una misteriosa secta oriental hasta el presidente de los Estados Unidos”.

El Ángel Perdido es la tercera novela que leo del escritor español: Javier Sierra, y la segunda de sus obras a la que dedico un espacio en la sesión de Reseñas de este blog. Debo decir, que Sierra es un autor que nunca decepciona a sus lectores, pues cada trabajo que brota de su inspiración se convierte en un espectro de posibilidades inimaginables para la más febril imaginación. Aunque el autor ha planteado que siempre trata de ambientar sus obras sobre escenarios y trasfondos históricos reales, siempre deja una brecha abierta para indagar sobre el lado oculto de la historia, ese que nadie se atreve a desnudar, quizá por miedo a los convencionalismos, lo que hace que a veces los métodos de Sierra no sean demasiado ortodoxos. Y precisamente esto es lo que más aprecio de sus novelas: la transgresión de los límites en su búsqueda personal y literaria.

Prólogo al Libro de Poemas: “De lo que fue dictando un sueño” de Esteban D. Fernández

El libro que tienes en tus manos tiene mucho de invocación y evocación … pues este poemario es el manifiesto de los versos dictados por un sueño, por un ángel ideal llamado Esteban D. Fernández que ha traspasado las fronteras de la muerte, de lo permisible para cualquier humano, en un intento de rectificar continuamente mi paso por las veredas de la eternidad.

Esteban D. Fernández es mucho más que una ruptura de la mente para nacer una ilusión que da sus alas para volar por los cielos sin límites de la poesía, es un quiebre del tejido de la vida para dar paso a una irrealidad que toma forma en lo real.

«De lo que fue dictando un sueño», es, en resumen, la conquista de una aparición, de algo nuevo, de algo que no estaba y que, sin embargo, con el transcurso de los días se ha transformado en lo único que tiene sentido en un mundo lleno de un misterio, que sólo se devela por las respuestas de esta visión que trasciende los límites de cualquier espejismo. En este caso, la palabra crea la realidad tratando de vencer con cada verso la transitoriedad de ser y el tiempo. 

Por estas razones, Esteban D. Fernández puede considerarse poesía en carne viva, pues, como ella, es explicación de lo que no se comprende, es dimensión del espíritu en busca de lo infinito cuando lo sustancial se nos escapa porque no somos capaces de aceptar esa exigencia de encarnación que nos da lo invisible.

¿Cuál es mi sueño? ¿Y tú me lo preguntas?... 

MI SUEÑO, ERES TÚ.

 

MARTES DE INVIERNO 🖊️.

 

No preciso de los ritos del tiempo

para llegar a un marzo de tu entonces inmóvil,

secreto abismo.

Porque todo está en todo.

Y, sin embargo, ese leve rumor de hojas tardías,

también ha de compartir nuestra llegada,

este martes de invierno,

la historia de la piedra donde inscribimos en fuego

los soles anteriores.

Pero no hablemos de los dioses,

ni del color del ángel que ha de poder mirar

por entre la memoria que guarda el porvenir;

tampoco del sendero que se confunde en lenguas

donde los viejos códices encierran el misterio

de lo que nace, apenas, por la nostalgia de la luz;

porque del mismo modo,

la noche está en nosotros y desde el fondo dicta su sentencia,

como si fuera la guardiana de todo lo nombrado:

la que ganó la tierra de toda realidad

con el temblor y con la escarcha,

la que avanzó, a pura negación,

sobre el revés de los encantamientos,

la que ensayó la grieta por donde huye

un pájaro de sombra en un vuelo sin nadie.

Y unas simples monedas no bastan

para leer la cifra de lo que acaba en este día,

de lo que se va yendo con ese olor a duración

luego del pacto con la muerte,

lo mismo que el arcano que nombró las alianzas

y sepultó las pérdidas en el relevo del enigma.

Hemos ganado apenas la marca de los elegidos

que no hallan su lugar entre los velos de otros mundos,

la instantánea de un cielo dispuesta a contraluz

donde yace la imagen de todo lo esperado;

y lo que abrió a su siempre,

a lo que va quedando de tanto rastro indescifrable

en las cenizas de todo cuanto crece.

FRAGMENTO DE MI NOVELA: «OPERACIÓN PIRÁMIDE» (2022) 🖊️📖

―Es peligroso hablar aquí. Tengo algo que contarle… ―expresó el desconocido en un susurro―. Usted no teme, es un valiente, por eso le tengo una noticia que lo llevará a la cima de su carrera. 

―Lo siento. No me interesa ―dijo el periodista cerrando la tapa del maletero―. Este valiente no tiene empleo desde el mediodía. Ya no trabajo para «El Orbe».

―No importa, seguro que aún conserva sus contactos. Podría investigar y tirar del hilo del ovillo a ver a dónde le lleva ―insistió al tiempo que se quitaba las gafas y las limpiaba con el borde de su camisa―. Mire, se están realizando en secreto experimentos de inducción de experiencias subjetivas… 

―¿Y eso qué rayos es?

―Es un modo de hacer creer a una persona que ha visto a Dios, o a los ángeles… incluso, que ha sido abducida por extraterrestres ―dijo haciendo una pausa abriendo los ojos de forma exagerada―. Todo no es más que una manipulación macabra con armas de guerra no convencionales que modifican la personalidad, la conciencia de los individuos y hasta su memoria mediante la incorporación de recuerdos falsos. ―Abalde acercó más su rostro. El periodista pudo percibir su aliento―. ¿Ha oído hablar de una organización llamada «LosPadrelábaros»? ¿De la «Operación Pirámide»?

La poesía de Darío Jaramillo Agudelo.

Ese otro que también me habita,

acaso propietario, invasor quizás o exiliado en este cuerpo ajeno o de ambos,
ese otro a quien temo e ignoro, felino o ángel,
ese otro que está solo siempre que estoy solo, ave o demonio,
esa sombra de piedra que ha crecido en mi adentro y en mi afuera,
eco o palabra, esa voz que responde cuando me preguntan algo,
el dueño de mi embrollo, el pesimista y el melancólico y el inmotivadamente alegre,
ese otro,
también te ama.