Se nos deshace la historia entre las manos… lentamente,
y en cada renglón que traje como premio del recuerdo
de los hijos que nacimos cuando vivir era cierto,
(cuando los muertos hablaban de lo
que nunca tuvimos
sino en mañana…
ese mañana
de lejos quieto en la boca del tiempo)
¿Cómo se lee el ayer cuando el pasado es futuro?
Cuando se pierde el camino y el viento borra las huellas,
las migajas que dejamos para no extraviar el rumbo.
Qué miedo a morir dormida… sin ver otra vez
tu orilla, lo que supe y lo que amé dónde se queda
lo que seré de tu mano, nuestro vuelo y nuestra herencia.
Quién velará por los sueños que cumplimos
en un instante de ayer, vida, en el camino.
