Zinaida Serebriakova: La primera pintora rusa de distinción...

Zinaida Evgenievna Lanceray nació en 1884 en Neskuchnoye, cerca de Jarkov (entonces Rusia, hoy Ucrania) en la aristocrática familia de los Lanceray-Benois, que contaba ya con varios artistas.

Su privilegiada posición en la Rusia zarista permitió a Zinaida estudiar en Italia y Francia. En 1905, se casó con su primo Boris Serebriakov, adquiriendo el apellido Serebriakova.

Pertenecía a la artística familia de Benois. Su abuelo, Nicholas Benois, fue un famoso arquitecto, presidente de la Sociedad de Arquitectos y miembro de la Academia Rusa de Ciencias. Su tío, Alexandre Benois, fue un famoso pintor, fundador del grupo de arte Mir Iskusstva. Su padre, Yevgeny Nikolavevich Lancerav, fue un conocido escultor y su madre, que era la hermana de Alexandre Benois, tenía predilección para el dibujo.

UN AMOR INDECISO

Un amor indeciso se ha acercado a mi puerta...
Y no pasa; y se queda frente a la puerta abierta.

Yo le digo al amor: - ¿Qué te trae a mi casa?
Y el amor no responde, no saluda, no pasa...

Es un amor pequeño que perdió su camino:
Venía ya la noche... Y con la noche vino.

¡Qué amor tan pequeñito para andar con la sombra!...
¿Qué palabra no dice, qué nombre no me nombra?... 

¿Qué deja ir o separa? ¿Que paisaje apretado
se le quedó en el fondo de los ojos cerrados?...

Este amor nada dice... Este amor nada sabe:
Es del color del viento, de la huella de un ave.

Hilma af Klint: Un descubrimiento tardío de la pionera del arte abstracto.

Af Klint nació en 1862 en la localidad de Solna (Suecia). Hija de un almirante, tuvo la fortuna de poder estudiar en la Real Academia Sueca de las Artes, en Estocolmo, uno de los pocos centros que admitían a mujeres de toda Europa. Allí aprendió a pintar según la estética academicista por entonces imperante, con una especial atención hacia los paisajes naturalistas. 

Sin embargo, desde muy pronto af Klint se vio invadida por una sensibilidad especial que le sobrevino tras la terrible experiencia de acompañar en la agonía a su hermana de diez años, algo que la hizo interesarse, e incluso obsesionarse, por la espiritualidad y el mundo del más allá.

La pintora sueca creó su obra como una forma de plasmar las experiencias supraterrenales que afirmaba sentir.

LA DÉCIMA CLAVE

—Como dice Daniel —sonrió—, no existen las casualidades. Yo también tengo varios textos que he ido extrayendo de obras clásicas. Mis estudios sobre ello son predicciones que a más de uno le pondrían los pelos de punta. El ser humano no es Dios y nunca llegará a serlo, pero puede sentarse a su derecha si sigue los pasos correctos para llegar hasta Él. Dios es el padre de la criptografía. Y la criptografía es más que una técnica para descifrar mensajes ocultos o para ocultarlos, es toda una disciplina con la que puedes llegar a lugares y sitios insospechados, aparentemente invisibles al ojo humano. Todos los códigos tienen varias dimensiones, y todos son utilizados para enviar mensajes, tanto orales, acústicos o visuales como táctiles o sensitivos. Sólo hay que intentar descifrarlos, seguir su rastro. Ir descartando uno tras otro hasta llegar al correcto.

Pájaros Negros sobre la Catedral por Philipp Vandenberg

Descubrir a Philipp Vandenberg, que está considerado el Dan Brown alemán, ha sido todo un acierto.

Su novela: “Pájaros Negros sobre la Catedral” me ha brindado unas horas de lectura muy placenteras. He de decir, que la misma se enmarca en un contexto histórico. No obstante, Afra, su heroína, es pura ficción, al igual que el pergamino olvidado (sobre el cual gira la trama de la obra) que supuestamente redactó el escritor arrepentido del Constitutum Constantini al final de su vida.

Cabe destacar, que la Donación de Constantino (Constitutum Constantini) fue un decreto imperial atribuido a Constantino I, mediante el cual no sólo se reconocía como soberano al Papa Silvestre I, sino que también se le donaba la ciudad de Roma, las provincias de Italia y todo el resto del Imperio romano de Occidente. Se plantea que ya en la Edad Media la autenticidad del documento se ponía en duda, y que fue en el año 1440 cuando el humanista Lorenzo Valla pudo demostrar que se trataba de una falsificación, pues el análisis lingüístico del texto incorporaba giros idiomáticos y palabras que no existían en el latín de los años finales del Imperio romano, por tanto, este no podía estar fechado alrededor del año 300.  

LA HISTORIA...

Se nos deshace la historia entre las manos… lentamente,

y en cada renglón que traje como premio del recuerdo

de los hijos que nacimos cuando vivir era cierto,

(cuando los muertos hablaban de lo que nunca tuvimos

sino en mañana…

ese  mañana de lejos quieto en la boca del tiempo)

¿Cómo se lee el ayer cuando el pasado es futuro?

Cuando se pierde el camino y el viento borra las huellas,

las migajas que dejamos para no extraviar el rumbo.

Qué miedo a morir dormida… sin ver otra vez

tu orilla, lo que supe y lo que amé dónde se queda

lo que seré de tu mano, nuestro vuelo y nuestra herencia.

Quién velará por los sueños que cumplimos

en un instante de ayer, vida, en el camino.

Patrice Murciano: “El investigador del arte”.

De verde es tu mirada, de rosa el dorso de tu cuerpo amarillo por la luz. Azules son tus pechos y rojos tus cabellos sueltos. Me gustas en violeta pero de blanco te transparentas. Déjame mirar tus curvas exaltadas en destellos negros y deshacerme en tus labios pastel. Quítate el azul del miedo en tu cuerpo, quiero ver cómo te vas pintando del calor del naranja.

Originario de Belfort, Patrice Murciano es un artista quien desde pequeño vio en la pintura el medio para desarrollar su talento influenciado por las obras de Velázquez y Rembrandt. Con sólo 6 años, Patrice comenzó su producción artística con dibujos realizados con tinta, principalmente cómics. Años después, y siendo ya un adolescente, comenzó a pintar mujeres desnudas, “musas” que dejaban ver el erotismo del que el artista se valía para llevar a cabo su obra. A los 12 años presentó su primera exposición colectiva y a los 18, obtuvo la Medalla de jóvenes talentos en una exhibición organizada por “Artes y Letras de Francia”.

SAN MIGUEL DEL PADRÓN

Poema dedicado al municipio donde nací...

 

 

San Miguel…

es un barrio humilde como las hierbas silvestres que invaden sus caminos.

Quien se sabe su hijo reconoce las sombras que lo pueblan:

esos seres invisibles con el canto nostálgico que vuelven a frecuentar las fechas,

a redimir los llantos que antaño sostuvieran en época de duelo,

a buscar esos rostros que antiguamente amaron.

Son las ráfagas frías que desgarran -en ramilletes de grietas- las paredes,

los signos con que el viento traduce la nostalgia en un código de alientos,

"el avivado humo de escondidas hogueras que hace tiempo existieran

para enviar la señal por todos convenida".

Son los nombres sin cuerpo que merodean por la humedad de caricias perdidas.

San Miguel …

Aquí he nacido yo,

mi casa tiene el color de la pobreza,

pero todo respira la magia de una antigua leyenda.

El viejo y el mar de Ernest Hemingway

Este relato le valió a Ernest Hemingway un Pulitzer en el año 1953.

Fue publicado por primera vez en otoño de 1952, primero en la revista Life el 1ro. de Septiembre y una semana más tarde en forma de libro por la editorial Scribner´s de New York.

Un viejo pescador, un muchacho y un pez, constituyen el núcleo central de este relato, derivado de una extensa novela que Hemingway comenzó a escribir luego de finalizada la segunda guerra mundial y a la que tituló: “The Sea Book”; una trilogía sobre el mar, la tierra y el aire, que nunca publicó en vida, pero cuya versión salió a la luz muchos años después bajo el título: “Islands in the Stream” (Islas en el Golfo).

Recreado en los escenarios de Cojimar, un pueblo pesquero anclado al noreste de La Habana, cuenta la historia de Santiago: un viejo y solitario pescador con el alma y la piel curtida por el sol y las aguas del Caribe, pero con la mirada invicta. Un hombre, que en su desesperada lucha por alcanzar su final con dignidad, trata a toda costa de arrancarle a la Corriente del Golfo una de sus más extraordinarias criaturas: un gran pez de unos dieciocho pies medidos de la nariz a la cola; sin tan siquiera sospechar que, con la muerte del mismo, estaría izando su derrota.

Sin lugar a dudas, “El viejo y el mar”, con su prosa llana, plena de encanto y reflexiones, enriquecida por un contacto directo del autor con la marina y ambientes cubanos, constituye uno de los relatos célebres más apasionados de la literatura norteamericana.

Poemas de Chantal Maillard

Y dónde está escondido tu tesoro, Hainuwele...

«¿Y dónde está escondido tu tesoro, Hainuwele?»,
me pregunta, burlona,
la más anciana del poblado.
Se refiere, lo sé, a lo que siempre buscan
los hombres cuando vuelven del combate.
Mi tesoro, contesto, es suave como el musgo, dulce
como leche de almendras,
tiene el frescor de los helechos
y sangra sin dolor hasta teñir de púrpura el crepúsculo
o para alimentar los cachorros de un tigre.
Mi tesoro no está escondido:
resplandece en el bosque como el oro,
mas sólo un hombre ciego
pudo hallar el camino que a él conduce.

HETHATIA…

Detrás queda la casa… (nuestra casa)

donde arden las fiebres de aquellos

que -a deshora y a cambio de otros dones-

tatuaron las cenizas de ayer en sangre,

en tiempo,

en máscaras de arcilla.

Ven… contemplemos el galope salvaje de esta dicha.

Acá, donde la muerte asciende por vocablos estériles

en nombre de una ley que es el signo del mundo.

No. No te quiero apartar.

Yo camino a tu lado, aunque no estés cuando te llamo.

Tú eres cuanto tengo en este mundo de sombras que me envuelve.

Y aquí estoy -vestido de fantasma para amarte-

poniéndote a los pies este misterio con el que nadie te ha mirado jamás.

Ven… No te detengas.

Escribe la señal.

Volvamos a entendernos.

El secreto de tus manos es la luz del relámpago 
que abre las puertas de mi vida.

Y yo soy el que te sueña por nombrarte, paloma mía.

Cantata a lo imposible

Lo imposible, sí, lo imposible…

algo que se parece al relieve de tu rostro brillando en el cielo de mi soledad,

apenas una inextinguible sombra en la marcha del acontecer

que se escapa por las fracturas del alma

o el reverso de un escenario que se divide y multiplica

en la obra más excelsa de Dios.

Lo imposible, sí, lo imposible…

territorio inexplorado donde se fraguan los vínculos de todo lo inasible,

esa piedra juzgada en el presente por el pecado del polvo que fue ayer,

o arca de Noé para salvar especies que no son de este mundo.

¿Acaso has percibido su flor nacida en equinoccios

oculta en la memoria del gran día?

¿Acaso has visto la moneda que paga el precio de su muerte

en manos del barquero que lleva a la otra orilla?

Lo imposible, sí, lo imposible…

algo como el vacío que me crece dentro y no puedo palpar cuando te pierdo,

como cuando busco en un libro cualquiera de la noche

una palabra, un signo,

una señal que llegue poco a poco y se detenga,

La pintura de Jorge Grifaldo Toledo...

Nacido en la Ciudad de México en el año de 1963, en el barrio de Coyoacán. 

Terminó la Carrera de Ingeniero en Sistemas y posteriormente se dedicó a tomar clases particulares de dibujo y pintura hasta poder llegar al resultado que hoy en día vemos. 

MI VENIDA A TU MUNDO

 Yo asisto cada día a la alianza

que fraguan mis labios en el altar de tu sonrisa.

Yo develo lo oculto del espejo

calzándome la huella de tu vuelo en el viento,

ese vuelo impulsado por el soplo de mi aliento

en las calles de esta vida.

 

Tu caricia en el brasero de mi alma

es ternura removiendo negruras que me traje en las manos,

estas manos de cavar las fronteras entre mundos pa’ forjar un camino…

un camino que me lleve a tus ojos tan llovidos de tiempo,

tan del fuego y tan míos.

 

Al filo de tu boca...

Estaba mirando una foto de la lluvia

en este jueves que casi se termina,

una foto futura que nunca se ha tomado

con tu brazo de hombre rodeando mi cintura.

Estaba así, como apoyándome,

en una fiebre que siempre me perdura,

balbuceando tu nombre con un falso recato

mirándote desnudo, al pie de mi locura.

Estaba casi pura con mi vestido viejo…

me dolían tus ojos quitándome la ropa,

estaba sencilla como para una fiesta

de besos bien servidos al filo de tu boca.