Poema V

  De haber podido mantenerte,

de haber podido,

el vino no sería

hábito de muerte llevadera…

ni sería la ausencia

materia del caos

en conflicto

con la noche que sueña.

La ciudad hoy bosteza,

nadie reconoce su aullido

ni su salto de insomnio.

Los fantasmas son míos,

y el silencio… los despierta.

Amor e Distancia por Polo Montañez

La poesía de Octavio Fernández Zotes...

Acaba de fallecer el extraordinario poeta: Octavio Fernández Zotes, habitual colaborador de Letraweb por muchos años y amigo en lo personal de una sensibilidad sin igual. 

Este poema fue publicado por él, en este espacio, en el año 2008. 

Y, aunque ha partido físicamente, siempre estará en nuestro corazón.

Sirva de merecido homenaje a su memoria. 

VIAJE A TU MEMORIA

Cuando haya pasado el tiempo de las rosas

y cierren tras de mí las puertas herméticas del Hades,

yo tomaré la ruta hacia Occidente

en un viaje sin retorno a las Hespérides,

o a un Avalón desierto y sin manzanas.

Cuando cierren las puertas y ventanas

del último aposento; cuando el viento

se haya llevado el polvo ingrávido

de mis últimas palabras;

cuando ya no quede nada,

sólo quedará un leve recuerdo

del que te nombro como única guardiana.

Aunque yo me haya ido, perdido en esa barca

que pilota Caronte

y no haya un horizonte por delante,

seguiré habitando en el seno

íntimo del jardín de tus recuerdos.

No quiero ni más gloria ni más nada.

Y si has de ser el fiel guardián, yo te convoco

a que evoques mis sueños no alcanzados.

No los mezcles con llantos ni plegarias;

te entrego el Grial donde mi sangre mora.

Envuélvelo en sonrisas y caricias

sobre el lecho de algodón de tu memoria.

ROY (Relato breve)

Roy, empapado en un sudor propio de los meses de verano, remoloneaba entre las sábanas olorosas a limpio, cuando su madre, María, se sentó al borde de su cama. Preparado para recibir el beso matutino, cerró los ojos esbozando la mejor de sus sonrisas. Cuando la mujer le alborotó con un gesto de dulzura los cabellos, el niño se incorporó con la agilidad propia del brío de sus pocos años y le brindó el más tierno de sus abrazos. Entonces, era el momento en que se decían cuánto se querían entre sonrisas y juegos, confesiones que, de ser escuchadas por sus amigos más cercanos, seguramente despertarían sus celos infantiles.   

Madre e hijo vivían en un barrio marginal de La Habana Vieja. Ella era planchadora. A duras penas lo que ganaba le alcanzaba para llegar a mitad del mes. Roy notaba cómo María cada vez estaba más delgada, pues el poco alimento que lograba conseguir, lo destinaba para él fingiendo una prolongada inapetencia. Su madre, en otros tiempos joven y vigorosa, ahora caminaba encorvada bajo el peso de las obligaciones diarias.

Aquella mañana, como tantas otras, le ofreció al pequeño el pan que le correspondía a ella, otorgado por la cuota de la libreta de abastecimiento, para que no le faltara la merienda escolar. El niño tomó su estuche no sin cierta aprensión, pues valoraba con todo su corazón el sacrificio de su madre.

Por eso, cuando aquel niño mayor, le dio un empujón contra la cerca del colegio, haciéndole quedar en ridículo frente a todos, no le importó. Por eso, cuando le tiraron tacos de papel contra la cara, para chanza de los que los rodeaban, tampoco le importó. Le había prometido a su madre que jamás ningún profesor le daría alguna queja a causa suya, y debía cumplir su promesa. Su deber era ir al colegio y ajustarse a la disciplina establecida, mientras su madre se gastaba la vida planchando las ropas de toda la vecindad.

Por esta razón, cuando vio el pan de su merienda caer en el suelo, pisoteado y sucio por causa del desgraciado que cursaba dos grados más por encima de él, su universo se derrumbó. Por ese motivo, apretó fuerte los puños hasta sangrarse las palmas de las manos con sus uñas. Por eso, se le nubló la vista sin saber que era a causa de su propio llanto. Entonces, pensó en María, en su delgadez y en aquel pan que no se había comido para dárselo. Por eso, tomó la piedra más grande del patio de recreo y le fue para arriba al desgraciado hasta tumbarlo. Por eso, lo golpeó una y otra vez, ajeno a los gritos de todos, hasta dejarlo inconsciente. Por eso no se dio cuenta, cuando lo apartaron, de la sangre que empapaba su uniforme escolar y los dedos temblorosos de sus manos.

Sólo se dio cuenta de una cosa: que, por el pan de su madre, se había vengado.

Fragmento de mi novela: Test 99...

Prisión de Cunhal 

Trento se quedó observando al hombre de un metro ochenta que estaba amarrado en la cama con tiras de cuero gastado. Respiraba con dificultad y sus ojos, de un azul intenso, parecían mirar al techo sin verlo. Procurando no hacer ruido, Trento acercó una silla a la cabecera.

—Hola Tudyk… me han dicho que quería verme. Mire… le he traído unas revistas de ingeniería inversa. Sé que le gustan —dijo de un modo amable mirando el delgado rostro de tez dorada.

Trento aguardó alguna reacción. El enfermo permaneció en silencio.

—¿Qué quiere de mí? Créame Tudyk… no tengo mucho tiempo.

Tudyk sacudió la cabeza como alejando algún mal pensamiento. Luego, como hipnotizado, se quedó mirando fijamente a su visitante. Trento miró dentro del abismo de sus ojos y lo recorrió un escalofrío.

—¿Cree en las casualidades doctor?

—No —respondió pensativamente —. Aunque, a decir verdad, existen la ocurrencia de accidentes, las reglas del azar y algún que otro suceso imprevisto.

—"Usted no ve, sus ojos son ciegos" —dijo en tono de compasión—. "No entiende las puertas que se abren".

—Leí su historial… ha tenido una brillante carrera científica.

Tudyk sonrió.

—Eso no tiene importancia. Escúcheme sólo cuando deje de oírme.

—No lo entiendo.

—Hay sucesos que ponen en movimiento potencias, Sr. Trento. La arquitectura del futuro es muy compleja. Existe un orden, si éste se interrumpe queda resquebrajada la misma. 

Tu nombre (Poema de Horacio De Stefano)...

no sé ayer,
no sé…
quizá mañana nadie sepa quién sos
y hasta hoy mismo tal vez seas una fragancia distinta por el barrio,
distinta y desconocida…
pero hoy te huelo,
pero siempre supe que mañana nadie más que vos sabrá de mí,
ni el empedrado de mi calle vieja que duerme bajo el asfalto,
ni la bendita confesión de un sueño más arraigado que mi propia muerte
y aún más hondo su beso de sabor a sangre y…
no sé… tu boca llevará, mordiéndome en tu instinto, una palabra
que no explicará jamás cuánta belleza pude rozar al tocarte,
ni el color de las almendras,
ni el gusto del vino que se hizo trago en tu boca,
ni el silencio de las vías que llevan al sur sin rostros y me dieron el silencio,
ni este extraño especiero de suspiros atragantando las bocas de tormenta
de la ciudad que es abismo y madrugada…
nada explicará el secreto de la vida,
ni la simplicidad del tiempo entre las manos,
ni la pureza de una lágrima o de tu cuerpo mojado,
ni mi muerte,
pero siempre habrá un instante reconociendo al destino,
y "nadie sabrá quién sos", "ni para quién fue estos versos",
nadie más que vos y yo,
quizá nada más importa o quizá esté enloqueciendo…

…en una esquina me quedo respirando,
vivo por lo que crece en las manos
y por lo que hemos perdido…