LAS NOCHES DE LA SIEMBRA...

Yo estaba tan cercana

que me podía rozar tu pensamiento…

eran las noches

en que cruzaba desnuda por tu boca

y descalzaba mi huella allí en tu pecho.

 

La luna era otro sol distante

que hería con su luz al mismo viento,

la soledad ese concepto vago

que se mecía en los sillones

como un cuento,

tu beso era un potro desbocado

por las esquinas

más íntimas del cuerpo

mis lágrimas, cenizas que volaban,

ya secas por tentar al fuego.

 

Eran las noches

del barro, la canela y las esperas.

 Eran las noches de la siembra.

 

Los Dioses Secretos

Somos los dioses secretos. Borrachos de agua de maíz quemado y ojos polvorientos, somos sin embargo los dioses secretos. Nadie puede tocarnos dos veces con la misma mano. Nadie podría descubrir nuestra huella en dos renacimientos o en dos muertes próximas. Nadie podría decir cuál es el humo de copal que ha sido nuestro. Por eso somos los dioses secretos. El tiempo tiene pelos de azafrán, cara de anís, ritmo de semilla colmada. Y sólo para reírnos lo habitamos. Por eso somos los dioses secretos. Todopoderosos en la morada de los todopoderosos, dueños de la travesura mortal y de un pedazo de la noche. ¿Quién nos midió que no enmudeciera para siempre? ¿Quién pronunció en pregunta por nosotros sin extraviar la luz de la pupila? Nosotros señalamos el lugar de las tumbas, mantenemos el horizonte en su lugar, desechando sus ímpetus mensuales. Somos los dioses secretos, los de la holganza furiosa. Y sólo los círculos de cal nos detienen. Y la burla.

La lenta agonía de los peces de Eric Frattini...

Havana Sinclair es una de las mejores agentes de los servicios secretos británicos, experta en terrorismo islámico y jefa de la subdivisión G-9C. La rama G se encarga de terrorismo internacional,  contraterrorismo, contraespionaje y contraproliferación. La subdivisión 9C se ocupa del extremismo musulmán. 

 

Pero sucede que una serie de atentados en Londres la enfrentan a un comité disciplinario donde es cogida como chivo expiatorio, como la cabeza visible que el MI5 debía cortar para arrojar a las fieras de los medios de comunicación. Alguien tenía que pagar por los desafortunados acontecimientos y el comité la hace responsable de ello. 

 

Obligada a aceptar su nueva situación, Havana Sinclair se resigna a ser destituida de su cargo y acepta enfrentarse a un mundo nuevo fuera de los secretos y conspiraciones del servicio de seguridad. 

 

¿Cómo conservar la luz de los días perdidos? de Bob Shaw

Imagínate por un momento, que vives en un departamento de ciudad, encajonado entre las altas paredes de otros edificios, sin una bella vista que admirar, o que eres un marinero a bordo de un sumergible, o un minero perdido en las entrañas de la tierra, o alguien que ha perdido a un ser querido. ¿Cuánto dieras por volver el tiempo atrás, por detenerlo tan siquiera un instante en un momento específico? Como bien dice la frase: “Recordar es volver a vivir”.

¿No sería maravilloso guardarte y ver algo de lo bueno de tu pasado?

Pues en el relato "Luz de otros días perdidos" esto es posible. Basta con adquirir un pedazo de cristal lento en fase y con un mínimo de años de espesor, para hacer real este deseo. ¿En qué radica el misterio? En el elemental retraso de tiempo que se produce cuando nuestros sentidos captan la realidad. Así es como los cristales lentos, con sed de imágenes, son capaces de devolvernos algo de la existencia perdida: los primeros destellos del alba, las últimas luces del atardecer, las aves migratorias surcando el cielo, los animales bebiendo en el remanso… todo en constante movimiento, hasta que la belleza encerrada en el cristal al fin se agote. 

La esclava de la dictadura…

 

Mi amo no sabe que al dormir sueño con otra vida.

Cuando me compró…

yo llevaba un pájaro invisible entre las manos

que alimentaba con el llanto

de mi inconfesa esclavitud.

Su látigo mental

 ha abierto heridas en mis principios

y rebeldía en las ideas

que conjuran maldiciones

heredadas de mis antepasados.

Mi rabia es lavada por las aguas del río

que adquieren estatura de hombre

cuando él penetra en mí con el deseo

de los que confunden las puertas del suplicio

o han perdido las llaves de la carne.

Cada noche le recito un poema

de algún juglar de Samarcanda

mientras froto perfume de Arabia en sus dedos

nacidos para acariciar mi vientre

que se niega a darle un vástago.

Táctica y estrategia...

Mi táctica es mirarte
aprender como sos
quererte como sos

mi táctica es hablarte y escucharte
construir con palabras

un puente indestructible

mi táctica es quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé con qué pretexto
pero quedarme en vos

mi táctica es ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos simulacros
para que entre los dos
no haya telón ni abismos

Mi estrategia es en cambio
más profunda y más simple.

Mi estrategia es que un día cualquiera
no sé cómo ni sé con qué pretexto
por fin me necesites.