El escritor y sus fantasmas...

¿Para quién escribo este libro? En primer término, para mí mismo, con el fin de aclarar vagas intuiciones sobre lo que hago en mi vida; luego, porque pienso que pueden ser útiles para muchachos que, como yo en mi tiempo, luchan por encontrarse, por saber si de verdad son escritores o no, para ayudarlos a responderse qué es eso de la ficción y cómo se elabora; también para nuestros lectores, que muy a menudo nos escriben o nos detienen en la calle a propósito de nuestros libros, ansiosos por ahondar en nuestra concepción general de la literatura y de la existencia; y, en fin, para ese tipo de crítico que nos explica cómo y para qué debemos escribir.

Ernesto Sabato

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Si fuera calma

Si fuera calma…

quieta de piel y espíritu y algo dormida de palabras.

¿Destejería lo insumiso y amuraría el alma?

Cómo gastar tanto insaciable por nacer,

esa semilla de ímpetu que riega fuego por mi sangre;

amordazar toda demencia del sudor

contra el azul más puro,

tenderme quieta sin inmolar la soledad

tan necesaria.

Si fuera santa…

lucimiento en virtud, paz y recato.

¿Habría yugo en mi dolor?

¿Prodigio en esa fe que desconozco?

Si fuera verso,

para decirte el mundo, la espiga, el agua,

el alfa-omega de mi pecho,

la hoja de parra que me falta.

Donde si fuera… ¿cómo sería ser?

Martha Jacqueline

Del Poemario: "Si no fuera de ti" 

Pintura de Francois Fressinier

Poema XIII

 

Era buena señal

el intento del sueño

en la entrecalle.

El murmullo de hojas,

secas,

azotando los pasos

de la espera.

Aullidos

desprendidos

del ramaje,

olor a viento,

a flores perdidas,

fantasmales.

Era buena señal

hasta que vi

que la lluvia era otra cosa,

y me vi sola,

sentada en un banco

aquella tarde.

Helen Juliet 

Del Poemario: "Minuet en la soledad".

Estirpe

Piensa que lo olvido.

Que sepulté su sombra debajo de mi sombra

para no recordarlo.

Que trillé otros caminos para perder su rumbo

donde alguna vez depuse –uno a uno- mis pasos.

Que poco importa ya aquel sitial de esperas

donde anudábamos memorias cosidas al silencio,

y trechos de vigilias y lumbres desgarradas.

Que arañé la nostalgia hasta volverla pérdida

-aterida, amordazada- debajo de mis uñas,

al filo de mi carne.

Él piensa que lo olvido.

Que no tiemblo ni huyo de su luz

que se descubre trueno antes de ser relámpago.

Que no escarbo el regreso ni me hinco en el polvo

para aprehender el pulso lejano de su tierra.

Que no sigo su huella. Él piensa que lo olvido.

Porque me cree estirpe del adiós y nunca de la espera.

Martha Jacqueline

Del Poemario: "Si no fuera de ti".

Pintura de Escha Van Den Bogerd