El sexto hombre de Charles Cumming

Jamás se debe capturar a un espía, ¿saben? Hay que descubrirlo, y a continuación, controlarlo, pero nunca hay que atraparlo. Un espía capturado causa muchísimos problemas más.

HAROLD MACMILLAN

Hoy quiero hablarles de una novela que tiene como eje principal uno de mis temas predilectos: el espionaje. La trama de la misma gira sobre un hecho real: los espías de Cambridge, cuyo reclutamiento se considera la «penetración» más exitosa realizada por una inteligencia extranjera en toda la historia del espionaje. Basta decir que en Rusia a estos agentes del Trinity College se les conoció sencillamente como “Los Cinco Magníficos”.

Para los que no conocen la historia diré que estos cinco hombres fueron reclutados por el NKVD, futuro KGB, durante los años treinta del siglo XX. Ellos fueron: Anthony Blunt, Kim Philby, Donald Maclean, Guy Burgess y John Cairncross. Es necesario destacar que en aquella época había un gran entusiasmo por la actividad antifascista, lo que hizo a muchos jóvenes entrar en el Partido Comunista. Los soviéticos aprovechando esta cobertura formaron una red de agentes británicos, más conocidos como «topos» en la jerga de los servicios secretos, con aquellos que optaron por trabajar menos al descubierto.

Charles Cumming en “El sexto hombre” nos hace un llamado de atención con una propuesta interesante: ¿existió un sexto espía?

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A través de doce relatos la autora nos muestra el universo de unos personajes víctimas de sus debilidades humanas y en muchas ocasiones presos de sus propios horrores. El cinismo, la ironía, el despecho, la crueldad, se instalan como característica común en la mayoría de ellos tiñendo de una condición trágica e inevitable las circunstancias de esos seres humanos que no consiguen escapar de su realidad. También se aborda el tema amoroso como elemento transformador que eleva el espíritu desde la sencillez del ser hasta dimensiones insospechadas. 

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Martha Jacqueline Iglesias Herrera

Liberando las fuerzas internas. La pintura de Meera...

Meera (Kasue Hashimoto) nació en Ishikawa, Japón, en 1947. Estudió en la Universidad de Arte Musashino, Tokio, de 1966 a 1969 y desde 1970 visitó museos europeos y se estableció en Toledo, España.

Hasta 1972 estudió dibujo en el Circulo de Bellas Artes de Madrid y en la Escuela de Arte de Toledo, donde se convirtió en cofundadora del Groupo Tolmo y de la Galería Tolmo. 

En 1974 se convirtió en discípula del místico indio Osho y comenzó a trabajar también en India y Japón. En 1979, a propuesta de Osho, fundó junto con Geetesh Gibson la Osho Art School y comenzó a dirigir talleres de arte en todo el mundo.

Habitación sin Vistas de Maribel Romero. Finalista en la 46ª edición del Premio Internacional de Novela Corta “Ciudad de Barbastro”.

“La decisión que ha tomado Ignacio a sus treinta y cinco años es incomprensible para cualquier persona racional: aislarse del mundo. Pero su comportamiento anómalo responde a un motivo que solo él conoce, un doloroso secreto que se irá desentrañando con los testimonios de diferentes personas ligadas a su vida, su propio monólogo interior y la tenacidad de una psiquiatra que se ha propuesto convertirlo en un hombre libre. Habitación sin vistas es una crónica kafkiana que pone de manifiesto la vulnerabilidad del ser humano”.

Hoy quiero hablarles de una novela que quedó finalista en la 46ª edición del Premio Internacional de Novela Corta “Ciudad de Barbastro”, fallado el 15 de mayo de 2015, se trata de: “Habitación sin Vistas” de Maribel Romero.

Para los que somos asiduos lectores de la obra de esta excelente autora, no nos extrañará que siga cosechando lauros a lo largo de su carrera literaria. Todos conocemos su rigurosidad, su impecabilidad a la hora de abordar temas complejos, así como su habilidad para desarrollar la psicología de sus personajes.

Y en esta novela específicamente Romero despliega toda su maestría entretejiendo el monólogo interior de su protagonista con una destreza admirable. Al comenzar la lectura no podemos menos que preguntarnos: ¿Por qué Ignacio, un joven de treinta y cinco años, decide aislarse del mundo encerrándose en su habitación por un larguísimo período de tiempo?

Según datos que va aportando la novela comprenderemos que el mal que padece el protagonista es un fenómeno creciente en Japón. Se les llama a estos “reclusos en su cuarto”: hikikomori, o sea, son gente apartada que ha escogido abandonar la vida social, a menudo buscando grados extremos de aislamiento y confinamiento, debido a varios factores personales y sociales en sus vidas. Buscando más información en internet sobre este grupo de personas he encontrado que en la terminología occidental, este grupo puede incluir individuos que sufren de fobia social o problemas de ansiedad social. Esto también puede ser originado por agorafobia, trastorno de personalidad por evitación o timidez extrema. Este encierro voluntario como medio de evitar la presión exterior puede conllevar largos períodos de tiempo, e incluso, años. 

DESEARTE EN ABRIL

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Desearte en abril sin más propósitos 

que abrirme en flor azul para tu cielo,

colgar la soledad con esta blusa

que ya se gasta de tan puesta.

Prepararme la piel con el deseo

por si La Habana urge en tus ojos

y se hace rumbo de tu vuelo.

 

Bombear la sangre al corazón,

que se derrumba ya de solo.

Estrenar las rutas de la vida

en todo aquello que fue nuestro

y no deshacerme de nostalgia

cuando te me caes 

como ternura de las manos

o creces raíces de ilusión 

por sobre el pecho.

Decir te extraño,

amor,

en cada nunca de los ojos,

del lado de los llantos

y de los siempre

o en el gesto humilde de las cosas.

Creer 

a modo de quien urde tu presencia

como la luz 

que yo he llamado dicha

y diáfana hermosura de mis huesos.

A Outrance

No fue ligera la tierra de este siglo

sobre nuestras cabezas,

por más que soñáramos manotearle la suerte

lanzándose a morir

en cada una de sus puertas.

Todo pasó con la fugacidad de un parpadeo apenas.

Y aún hoy cierta señal del tiempo que pudo ser feliz,

acude a socorrer la idea de alguna vendimia memorable,

como cuando tramábamos lo añejo por la cuesta hacia siempre

de algún lunes de Abril,

o nos resolvíamos ya parte en la ecuación

de algún todo de Mayo.

Entonces creíamos tener todas las llaves.

Pero te fuiste yendo dentro de cada mí.

Por cada adiós

quedó un cielo privado de su albatros,

y alguien murió en todos y cada uno

de los rincones de mi mundo,

cada absurdo poeta que me naciste aquí:

entre el pecho y la ausencia,

entre el labio y el rezo,

antes de que te fueras.

Esteban D. Fernández

Sobre el autor: Yo soy un sueño, un imposible… vano fantasma de niebla y luz. Soy incorpóreo, soy intangible…