ESPERAS INSEPULTAS

3ª. Mención del II Certamen Internacional de Poesía Libre 2009

"Cuando moriré, yo olvidaré pues a mi hijo (…) ¿Quién puede olvidar?, ¿quién?… si yo lo enterrara claro yo puedo olvidarme, aunque sea llevando florcita, aunque sea llevando velita, claro yo puedo olvidar, pero cuando no recojo nada, yo pienso: "parece que está preso acá en el cuartel, parece que está sin comer, parece que está sin cama, está en un rincón, cada noche está sufriendo". Así estoy, así pienso, así pienso."
(Testimonio de una madre de hijo desaparecido)

Nadie lo sabrá nunca.

¿Cuántas puertas golpeaste al borde del camino

cuando la noche, en mal presagios grávida,

iba transida de búsqueda y ausencia?

¿Y adónde te llevó el afuera?

Si no a volver vencida –derrotados los ojos-

sobre tus propios pasos.

No hay cuerpo que llorar.

Tampoco brota el llanto cuando escarbas la fe.

¿Quién tañe en el paso del que parte

el signo de la muerte?

Besos líquidos gotean de tus labios

como antes el calostro de tus pechos.

Salvaje la ternura que cala los párpados al viento.

Vuela un pájaro y tu recuerdo vuela:

tirados por doquier yacen los segundos de tu última visión

gimiendo sus endechas,

braceándole el tránsito a esta suerte.

Nadie lo sabrá nunca.

PARA LA LIBERTAD ❣️

Para la libertad sangro, lucho, pervivo.

Para la libertad, mis ojos y mis manos,

como un árbol carnal, generoso y cautivo,

doy a los cirujanos.

Para la libertad, siento más corazones

que arenas en mi pecho dan espuma a mis venas;

y entro en los hospitales, y entro en los algodones,

como en las azucenas.

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,

ella pondrá dos piedras de futura mirada,

y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan

en la carne talada.

Retoñaran aladas de savia sin otoño,

reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida;

porque soy como el árbol talado que retoño:

aún tengo la vida.

Poesía de Enrique Lihn

PORQUE ESCRIBÍ

Ahora que quizás, en un año de calma,
piense: la poesía me sirvió para esto:
no pude ser feliz, ello me fue negado,
pero escribí.

Escribí: fui la víctima
de la mendicidad y el orgullo mezclados
y ajusticié también a unos pocos lectores;
tendía la mano en puertas que nunca, nunca he visto;
una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies.

Pero escribí: tuve esta rara certeza,
la ilusión de tener el mundo entre las manos
-¡qué ilusión más perfecta! como un cristo barroco
con toda su crueldad innecesaria-.

Escribí, mi escritura fue como la maleza
de flores ácimas pero flores en fin,
el pan de cada día de las tierras eriazas:
una caparazón de espinas y raíces.
De la vida tomé todas estas palabras
como un niño oropel, guijarros junto al río:
las cosas de una magia, perfectamente inútiles
pero que siempre vuelven a renovar su encanto.

La especie de locura con que vuela un anciano
detrás de las palomas imitándolas
me fue dada en lugar de servir para algo.
Me condené escribiendo a que todos dudaran
de mi existencia real
(días de mi escritura, solar del extranjero). 

Por el hombre que amo...

(…) Por un hombre,

por el hombre que amo…

tiemblo de coraje ante la injusticia:

me duelen los críos descalzos de los otros,

el Dios supuesto de los pobres,

tan sordo al ruego,

a queja,

a súplica,

ciego ante la mano nacida para el golpe

del hambre en las costillas.

Por un hombre,

por el hombre que amo…

me duelen los hombres humillados

que no pueden pagar ni un gramo de la sal

del llanto de sus niños,

me duelen los labriegos,

el seno que se seca penando día y noche

en la madre afligida,

me duelen los rencores,

el dolor de los muertos que agria la saliva,

me duele el campesino,

los juguetes tan caros que no pueden estar

en manos de los hijos.

SHAMBALLA...

Detrás…

el cielo del mundo es una raya en la palma del tiempo

que se lee sobre el pecho de la eternidad.

El viento florece en las espigas.

Vistamos la penumbra de sencillo, 

la voz de lo profundo, en el umbral.

Distantes como el secreto de una señal anunciada

por el trigo que los difuntos siegan más allá de los campos

abismados en el estigma de murallas de hierro;

cercanos como las cenizas de la perpetuación que dictan al pie de los oráculos

el trazado de un espacio no revelado a lo que nacerá otra vez

en el seno de lo que habita en el aura sagrada del berilo;

mensajeros del tiempo que se levantan en la memoria de la gran añoranza

del otro lado del no estar con la visión inclinada hacia la sombra

de los que no beberán las aguas de Leteo ni dejarán algo de sí

en el umbral de cada puerta leída en las tablas de piedra de la diosa.

Barro animado que se eleva hasta los humos del altar,

leche de cabra que nutre los "siete pasos" hacia los puntos cardinales,

llamado desoído por la hierba que de la providencia crece

en un murmullo de ofrenda que esgrime el sortilegio de las constelaciones.

La pintura abstracta contemporánea de Carrie Moyer, Estados Unidos.

Carrie Moyer es una artista y escritora. Su trabajo ha sido ampliamente expuesto, tanto en Estados Unidos como en Europa. Los museos incluyen la Bienal Whitney 2017, y una encuesta itinerante, Carrie Moyer: Pirate Jenny, que se originó en el Museo Tang en 2013. 

Moyer ha recibido premios de las fundaciones Guggenheim y Joan Mitchell, Anonymous y Creative Capital, entre otros.