lunes, 17 de octubre de 2016

El manifiesto negro...



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Era el verano en que el precio de una barra de pan alcanzó el millón de rublos.

Era el verano del tercer año consecutivo de fracaso en la co­secha de trigo y el segundo de hiperinflación.

Era el verano en que los primeros rusos empezaban a morir de desnutrición en los callejones de las ciudades más remotas del país. Era el verano en que el presidente se desplomó en su limusina y un viejo hombre de la limpieza robó un documento secreto. Después de aquello nada volvería a ser igual.

Era el verano de 1999”.


La acción, ambientada en el año 1999, nos traslada a una Rusia que se hunde entre una profunda crisis económica y las garras de la mafia. Faltan pocos meses para las elecciones presidenciales, y el casi seguro triunfador es Igor Komárov, carismático líder de la extrema derecha nacionalista que promete devolver la esperanza a un pueblo derrotado. Sin embargo, a manos del Reino Unido llega un comprometedor documento secreto firmado por el propio Komárov, en el cual se deja en claro que, más que asistir al resurgimiento de una nación, el mundo estaría a punto de presenciar el ascenso al poder de un segundo Hitler. Oficialmente, no se puede hacer nada, pero un grupo de eminentes personalidades del mundo político occidental decide evitarlo por sus propios medios. Paralelamente a esto, el libro nos traslada ocasionalmente a fines de la década del '80 y comienzos de los '90, al contar la historia del agente de la CIA Jason Monk, quien aparentemente no tiene mucho que ver con la trama principal, pero que terminará siendo fundamental en el desarrollo de esta obra.


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BIOGRAFIA:


Frederick Forsyth (1938- ): Escritor y periodista británico. Estudió en la Tonbridge School y fue piloto de la RAF, experiencia que le sirvió para sus Great Flying Stories (1991). Trabajó como periodista, primero para la agencia Reuter en Londres, París y Berlín, y después en la BBC, para la que cubrió la Guerra de Biafra en 1967, y pasó luego a ejercer de corresponsal de guerra independiente en África.
Tras su regreso a Londres en 1970 escribió Chacal (The Day of the Jackal, 1971), novela de política-ficción que se convirtió rápidamente en un best-seller, así como las siguientes: Odessa (The Odessa File, 1972), Los perros de la guerra (The Dogs of War, 1974), La alternativa del diablo (The Devil`s Alternative, 1979), El Emperador (1981), El cuarto protocolo (The Fourth Protocol, 1984), El negociador (The Negotiator, 1988), El manipulador (The Deceiver, 1991), El puño de Dios (The Fist of God, 1994) y El manifiesto negro (1996). Su habilidad narrativa, abordando temas del más candente interés, ha llevado a Forsyth a ser uno de los autores más leídos de nuestro tiempo, y a muchas de sus novelas, a convertirse en grandes superproducciones cinematográficas.





viernes, 14 de octubre de 2016

El humo no es la llama...





No cruces esa puerta.

Detrás, iluminando, solo hallarás aquella que te nace
cuando enciendes el fósforo de algún viejo deseo
que obedece a la orden primordial de tus abismos.

El humo no es la llama.

Se te abrirán las vistas que hacen la suerte inválida
para habitar el templo donde la cama es tibia,
amorosos los brazos y dulce el pan.

Minúscula es la dicha que corona el misterio
arrojado por la boca de un pez
que oficia con sus ojos una señal,
algún brillo de plata donde ilustrar las aguas
vertidas en las noches por el jarro de Acuario.

Al pie de la justicia se romperá lo justo
y hallarás al implacable Guardián del egoísmo
servido con los manjares que ayunaron los miedos
multiplicados por los ritos de tu devoción.

Has de llenar el cáliz, si pasas, con tu fuego.
Has de aprehender el látigo, has de saber morir.



Esteban Fernández.

Sobre el autor: Yo soy un sueño, un imposible, vano fantasma de niebla y luz… soy incorpóreo, soy intangible…

Poema de Horacio De Stefano




Saldré a los brillos, los de la luna en el ripio, los del rocío en el pasto,
la noche larga que amaina su calamidad queriendo,
saldré como quien no tuvo el contrapunto del miedo para quedarse esperando,
como un racimo de historias besando los algarrobos,
saldré cantando, queriendo,
siguiendo tu aroma fresco entre perfumes sin rostro,
callando el hambre…
…contemplo la ceremoniosa paz de otra madrugada arisca con el pecho,
me llama el grito en su madriguera… late, quiebra, late…
quiero apenas remediar la usura de mis manos que se aferran al deseo y llaman,
como el corazón que llama, late, quiebra, rumbea al sur de mis venas, pide, late…
nunca, nunca desmenucé estas palabras para el tiempo,
siempre las esperancé mirando el río, mordiendo un durazno, creyendo,
y por creerte mi tierra te llamé mi rama, y por rama tuve un trazo de tu pelo en la ramada,
y por secreto tu vientre, por vida y muerte, tu vientre y esa purísima rama de tu pelo
para hacer nido…
otros versos hablarán de mis cortezas,
éstos hunden mis raíces en tu historia como pidiendo recuerdos del futuro,
sin permiso para hundirme…
un pueblo extraño me mira como idiota al mendigar la inocencia de estos sueños,
nunca, nunca tuve tanta vida como en este único instante de escribirte,
siempre me sentí tan pobre ante la desmesura bruta del instinto
que no conoce gobierno ni anda pidiendo razones a la muerte… acá te supe,
acá te intento,
(y cuando digo acá me duele el pecho)
acá bendigo al jazmín que me desnuda tu amor
y escupo al cielo acá mismo, porque acá existo, soy este sueño…
ni mil dioses, ni mis queridos demonios me sostienen la palabra,
es mi cuerpo que se agarra de la fibra del misterio para hablarte,
es… es amarte…
la rebelión, cosa seria, mula fiera que me arrastra,
tira del cuero y me pide más ruda que un par de bueyes,
una sonrisa me basta,
una caricia me lleva…
es un desgarro divino, un dulzor que no se amarga en la hierba y masca savia…
de nuevo te veo pasar por mi piel como un arado…
…no sólo tierra es la llaga…


Pintura de Omar Ortiz

miércoles, 5 de octubre de 2016

Pensamientos de Carlos Castaneda