El ÁGUILA REAL

Un hombre se encontró un huevo de águila. Se lo llevó y lo colocó en un nido de una gallina de corral. El aguilucho fue incubado y creció con la nidada de pollos.

Durante toda su vida, el águila hizo lo mismo que hacían los pollos… pensando que era un pollo. Escarbaba la tierra en busca de gusanos e insectos, picando y cacareando. Incluso sacudía las alas y volaba unos metros por el aire, al igual que los pollos. Después de todo, ¿no es así como vuelan los pollos?

Pasaron los años y el águila se hizo vieja. Un día divisó muy por encima de ella, en el límpido cielo, una magnífica ave que flotaba elegante y majestuosa por entre las corrientes de aire, moviendo apenas sus poderosas alas doradas.

La vieja águila miraba asombrada hacia arriba: “¿qué es eso?”, preguntó a una gallina que estaba junto a ella. “Es el águila, el rey de las aves”, respondió la gallina. “Pero no pienses en ello. Tú y yo somos diferentes a él”. De manera que el águila no volvió a pensar en ello.

Y murió creyendo que era una gallina de corral.

De la Habana a Coral Gables...

Ustedes dejaron mis ojos para ver...

y yo les dije adiós pensando que un día volverían

y ahora soy la otra realidad

el alarmismo del pasado

la aldaba para llamar a los recuerdos.

Ya no soy la de antes

aquí quedé representando un apellido

llevando flores a la tumba de nuestros muertos

ambicionando un descendiente

y gastando las suelas en las calles.

Aquellas… donde planeamos el futuro

sin el desgaste de los convencimientos

leyendo un Mischa o un Sputnik

y los azules de ultramar podían ser gencianas,

o nomeolvides o campánulas

y no exilios ni distancias.

Ustedes dejaron mis ojos para ver

y yo, un sucesor aferrado a su abolengo

bajo la misma luminaria envejecida

recostada al pretil del mismo credo

entre las viejas pautas decadentes

ya no soy la de antes.

Poema de Konstantín Símonov: Espérame (Жди меня)…

Espérame que volveré.
Sólo que la espera será dura.
Espera cuando te invada la pena, mientras ves la lluvia caer.
Espera cuando los vientos barran la nieve.
Espera en el calor sofocante,
cuando los demás hayan dejado de esperar, olvidando su ayer.
Espera incluso cuando no te lleguen cartas de lejos.
Espera incluso cuando los demás se hayan cansado de esperar.
Espera incluso cuando mi madre e hijo crean que ya no existo,
y cuando los amigos se sienten junto al fuego para brindar por mi memoria.
Espera.
No te apresures a brindar por mi memoria tú también.
Espera, porque volveré desafiando todas las muertes,
y deja que los que no esperan digan que tuve suerte.
Nunca entenderán que en medio de la muerte,
tú, con tu espera, me salvaste.
Sólo tú y yo sabemos cómo sobreviví.
Es porque esperaste, y los otros no.

LAS ENSEÑANZAS DE DON JUAN

 

(UNA FORMA YAQUI DE CONOCIMIENTO)

 

Primera edición en inglés, 1968

Primera edición en español, 1974

Título original: The Teachings of Don Juan (A Yaqui Way of Knowledge)

1968 The Regents of the University of California, U.S.A.

D.R. 1974 Fondo de Cultura Popular 126. 302 pág.

Traducción de Juan Tovar.

 

Por Guillermo Marín

En este libro Carlos Castaneda hace un recuento de sus primeras experiencias con Don Juan y con las plantas de poder. El autor conoce a Don Juan a finales de 1960 e inicia su aprendizaje en junio de 1961, para concluirlo, en lo que podríamos llamar su primera etapa, en octubre de 1965. El libro se edita hasta 1968. En esos primeros cuatro años el autor confronta su "realidad" como hombre formado en la cultura occidental, antropólogo e investigador, con la de un viejo brujo yaqui el cual tiene fama de conocer el secreto de las plantas alucinógenas.

Durante este tiempo el autor es sometido a un proceso de "sensibilización" a través de la ingestión de plantas de poder y nos relata estos estados, que por demás resultan fascinantes, pero que tienen poco valor en términos de aportación de conocimiento. En su segunda obra Castaneda relata que le muestra orgulloso a Don Juan su primer libro, a lo que Don Juan no le da mayor importancia. Deducimos que Don Juan sabía que el verdadero conocimiento estaba depositado en el lado izquierdo de Castaneda y que éste sólo lo recordaría si llegaba a ser un guerrero impecable.      

MÁSCARAS

Nunca entendí el extraño rostro de su máscara, quizá… por un momento, tampoco él comprendiera la libertad negadora de la mía.

Pero unas luces nuevas bañaban el asfalto, apenas… lo suficiente, para contrarrestar las duras sombras entretejidas en aquella ínsula del mar Caribe.

Ambos estábamos sentados en tronos diferentes, gradas enfrentadas en aceras opuestas y distantes.

Allí, entre nosotros, un mar hecho delirio, curtido por una sangre bárbara… antaño, dos líneas diferentes, como dos ríos bravos que sellaran sus cauces en un solo destino.

De lejos… nos mirábamos. Si había una luna colgada allá en lo alto, no lo recuerdo. Esa noche los astros tuvieron otras formas, brillaban en la tierra forjándose la senda desde aquel sueño utópico que, al fin, era uno mismo. Entre el bullicio cruel de los que nunca hablaban otras voces surgieron… apenas, un eco momentáneo, pero igualmente firme.

Mientras tanto, él y yo, seguíamos mirándonos, descubriéndonos, recortando los tramos de su acera y la mía.

NO DIGAS QUE FUE UN SUEÑO

Cuando a medianoche se escuche pasar una invisible comparsa con música maravillosa y grandes voces, tu suerte que declina, tus obras fracasadas, los planes de tu vida que resultaron errados, no llores vanamente. Como hombre preparado desde tiempo atrás, como un valiente, di tu adiós a esa Alejandría que se aleja. No te engañes, no digas que fue un sueño. No aceptes tan vanas esperanzas. Como hombre preparado desde tiempo atrás, como un valiente, como corresponde a quien de tal ciudad fue digno, acércate con paso firme a la ventana, y escucha con emoción -no con lamentos ni ruegos de débiles- como último placer, los sones, los maravillosos instrumentos de la comparsa misteriosa y di tu adiós a esa Alejandría... que pierdes para siempre.