Poema de Horacio De Stefano

Pero si vuelvo a tener savia en las manos

tal vez no sepa entender el dolor del que estuvieron hechas,

y aunque supiera creer… creer en cuántos!... creer en cómo!...

el tiempo parece jugar con mi ceguera,

pero si vuelvo a soplarme el polvo de los ojos

quizá no tenga razones suficientes para ver la vida,

y aunque las tenga o sostenga un bravo empeño de luces y razones,

quizá los ojos se ausenten tras la sombra que los hizo plomo de agua

y ya no tengan la altura suficiente para comprender tu vuelo y…

entender qué!... vivir por cuánto!...

pero si vuelvo a tener savia en las manos y a soplarme el polvo de los ojos,

tal vez no comprendas nunca que te quise,

porque te vuelvo a querer en cada ausencia

y en las pisadas difusas que un poeta puso al rastro de sus dudas,

y aunque no vuelva a creer habré creído por siempre…

y siempre y nunca no se mueren…

 

 Pintura de Trisha Lambi

 

El escritor y sus fantasmas...

¿Para quién escribo este libro? En primer término, para mí mismo, con el fin de aclarar vagas intuiciones sobre lo que hago en mi vida; luego, porque pienso que pueden ser útiles para muchachos que, como yo en mi tiempo, luchan por encontrarse, por saber si de verdad son escritores o no, para ayudarlos a responderse qué es eso de la ficción y cómo se elabora; también para nuestros lectores, que muy a menudo nos escriben o nos detienen en la calle a propósito de nuestros libros, ansiosos por ahondar en nuestra concepción general de la literatura y de la existencia; y, en fin, para ese tipo de crítico que nos explica cómo y para qué debemos escribir.

Ernesto Sabato

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Si fuera calma

Si fuera calma…

quieta de piel y espíritu y algo dormida de palabras.

¿Destejería lo insumiso y amuraría el alma?

Cómo gastar tanto insaciable por nacer,

esa semilla de ímpetu que riega fuego por mi sangre;

amordazar toda demencia del sudor

contra el azul más puro,

tenderme quieta sin inmolar la soledad

tan necesaria.

Si fuera santa…

lucimiento en virtud, paz y recato.

¿Habría yugo en mi dolor?

¿Prodigio en esa fe que desconozco?

Si fuera verso,

para decirte el mundo, la espiga, el agua,

el alfa-omega de mi pecho,

la hoja de parra que me falta.

Donde si fuera… ¿cómo sería ser?

Martha Jacqueline

Del Poemario: "Si no fuera de ti" 

Pintura de Francois Fressinier

Poema XIII

 

Era buena señal

el intento del sueño

en la entrecalle.

El murmullo de hojas,

secas,

azotando los pasos

de la espera.

Aullidos

desprendidos

del ramaje,

olor a viento,

a flores perdidas,

fantasmales.

Era buena señal

hasta que vi

que la lluvia era otra cosa,

y me vi sola,

sentada en un banco

aquella tarde.

Helen Juliet 

Del Poemario: "Minuet en la soledad".