La muerte de un viajante...

"... Y para la vida de un viajante, no existe un fondo sólido de roca. Un viajante no sabe apretar una tuerca, no habla de leyes ni prescribe una medicina. Es un hombre que sale ahí, al azul, con una sonrisa y los zapatos brillantes. 

Y cuando empiezan a no devolverle las sonrisas… hay un terremoto. Y entonces tienes un par de manchas en el sombrero, y estás acabado. Que nadie culpe a este hombre.

Un viajante está hecho para soñar, muchacho.

Viene con el territorio".

Arthur Miller

Bécquer: "El más puro soñador de la lírica castellana".

 XCII

a Casta Esteban

Tu aliento es el aliento de las flores;

tu voz es de los cisnes la armonía;

es tu mirada el esplendor del día

y el color de la rosa es tu color.

Tú prestas nueva vida y esperanza

a un corazón para el amor ya muerto;

tú creces de mi vida en el desierto

como crece en un páramo la flor.

YO FUI UN ADOLESCENTE PROFANADOR DE TUMBAS. STEPHEN KING

Danny Gerard queda huérfano a los trece años. Gracias a la gran suma de dinero que declara el testamento de su padre, se ve libre de ir a parar a un orfanato. Convertido en el único habitante de su propio hogar, intenta estirar el dinero tanto como le es posible. Todo le hubiera ido bien si, cumplidos los dieciocho años, no hubiera sido víctima de una gran estafa. Frustrado su sueño de ir a la Universidad, queda vulnerable ante la propuesta de trabajo que le ofrece un sujeto que conoce en un bar, y que trabaja para un científico que experimenta con la carne humana muerta. 

Hombres cavando a la luz de la luna, palas golpeando un ataúd y el horror derramado sobre la conciencia, transformarán la vida de Danny de la noche a la mañana, al descubrir que detrás de aquel trabajo se escondía algo realmente monstruoso.

Tan sólo por oírte...

Hombre… que nunca llegas tarde, eres luz suave, invasora quietud. Tus ojos están hechos de cuántas bendiciones necesarias; por ti refundo mi sonrisa, me haces mejor mujer creciéndome desde el fondo de mi misma. 

Tan solo por oírte lo acallaría todo, aunque fuese un instante, para que tu palabra sea la voz donde despierte y se levante el mundo, purificado allí en tu aire, esa sonrisa que das, donde se asoma un universo que tallece, florece, madura… salva.

 

BIENVENIDA...

Bienvenida…

la espera se hizo larga en este cruce de sueño sin fronteras,

mi supervivencia era apenas migajas de tu mirada…

muerte sencilla, instinto básico,

del pájaro que se hizo ausencia sin viento para sus alas.

Bienvenida…

todo se queda en tus manos,

mi herencia de luz y sombra que testifican los años,

la desnudez de una lágrima que apenas supo el pudor

de andar besàndote el rastro,

el desdecir de un hermano que derroté en el silencio

sin que supiera mi guerra desde un rincón del destierro,

sin que supiera la alianza y pacto de mis muertos,

sin que supiera mis mañas para lograr tu regreso.

Bienvenida…

sé bienvenida, mi amor.

Maribel Romero Soler: "El vacío que dejas".

La excelente escritora española Maribel Romero Soler gana el segundo premio del certamen Esperanza Spínola con un bellísimo poema dedicado a su madre: "El vacío que dejas".

EL VACÍO QUE DEJAS

El vacío que dejas

no lo llena la lluvia

ni todas las primaveras que faltan por venir.

 

Es un brazo partido,

un ojo que mira pero no ve,

un corazón al que cada día le duelen los latidos.

 

Se quedaron tantos te quieros

sin alcanzar la libertad.

Tímidos.

Atrapados en una enredadera que crece

entre el estómago y la garganta,

muy cerca del órgano que me da vida,

la vida que me diste.

 

Ahora es inútil.

Los muertos no oyen,

no necesitan escuchar llantos

o arrepentimientos.

No tienen memoria ni rencor

ni tiempo para detenerse en pequeñeces.

 

El vacío que dejas, madre,

es un pozo profundo

lleno de nada

en el que me ahogo cada vez que descubro que ya no estás.