EL FANTASMA DE LA ÓPERA

Qué importa que el mundo se haga fruto del misterio

para los que pretendan entenderlo...

si estás hecha de mí hasta el milésimo gramo de tu sombra

y llevas mi nombre como suma de fuego sobre el tiempo.

Qué importa que en tus ojos esté escrita la señal

o que nadie me vea, sutil, entre las líneas de tus manos.

Qué importa esto, aquello o todo lo demás…

si estoy aquí por ti,

si estoy aquí para alumbrarte.

Amemos solamente aquello por lo cual podemos también morir…

Se va por la tierra andando como extraño y como loco, buscando seno donde reclinar la cabeza, labios donde poner los labios, hogar en que dar calor al corazón. Y se halla, y todo es bello de repente: abandónase el espíritu a los placeres de la confianza: germen caliente reanima el perezoso jugo de las venas. No es amor la solicitud de los presuntuosos, ni las vanidades de la mujer, ni los apetitos de la voluntad.

Amor es que dos espíritus se acaricien, se entrelacen, se ayuden a levantarse de la tierra en un solo y único ser. Nace en dos con el regocijo de mirarse, alienta con la necesidad de verse; crece con la imposibilidad de desunirse: no es torrente, es arroyo; no es hoguera, es llama; no es ímpetu, es ternura, beso y paz.

José Martí

Fábricas del amor...

Y construí tu rostro
con adivinaciones del amor, construía tu rostro
en los lejanos patios de la infancia.

Albañil con vergüenza,
yo me oculté del mundo para tallar tu imagen,
para darte la voz,
para poner dulzura en tu saliva.

Cuántas veces temblé
apenas si cubierto por la luz del verano
mientras te describía por mi sangre.

Pura mía,
estás hecha de cuántas estaciones
y tu gracia desciende como cuántos crepúsculos.
Cuántas de mis jornadas inventaron tus manos.
Qué infinito de besos contra la soledad
hunde tus pasos en el polvo.

Yo te oficié, te recité por los caminos,
escribí todos tus nombres al fondo de mi sombra,
te hice un sitio en mi lecho,
te amé, estela invisible, noche a noche.

Así fue que cantaron los silencios.
Años y años trabajé para hacerte
antes de oír un solo sonido de tu alma.

Cantos a Berenice I... de Olga Orozco

Si la casualidad es la más empeñosa jugada del destino,
alguna vez podremos interrogar con causa a esas escoltas de genealogías
que tendieron un puente desde tu desamparo hasta mi exilio
y cerraron de golpe las bocas del azar.
Cambiaremos panteras de diamante por abuelas de trébol,
dioses egipcios por profetas ciegos, garra tenaz por mano sin descuido,
hasta encontrar las puntas secretas del ovillo que devanamos juntas
y fue nuestro pequeño sol de cada día.
Con errores o trampas,
por esta vez hemos ganado la partida.

Para la vida...

 

Las palabras tienen poder. Por eso debes tener cuidado al pronunciarlas. Una vez formuladas desencadenan fuerzas imposibles de prever, resultados cuyos términos desconoces.

Para lograr...

Si no puedes ser pino de la cumbre

sé la mata del valle… la más linda,

de las matas que van junto al arroyo

sé el arbusto si el árbol está arriba.

Si no llegas a arbusto sé la hierba

que al camino feliz y humilde vista

de no ser la almizcleña, sé la atocha

que entre todas el lago más estima.

Tripulantes, si no los capitanes,

que un lugar siempre guárdanos la vida

hay que hacer cosas grandes y pequeñas

pero siempre ha de hacerse la más chica.

De no ser el camino, sé el sendero

si no sol, sé la estrella que titila

no busquemos tamaño en la pelea

sino ser lo mejor en nuestras filas.