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domingo, 9 de abril de 2023

El Ángel Perdido por Javier Sierra…


“Mientras trabaja en la restauración del Pórtico de la Gloria de Santiago de Compostela, Julia Álvarez recibe una noticia devastadora: su marido ha sido secuestrado en una región montañosa del noreste de Turquía. A partir de ese momento, Julia se verá envuelta sin quererlo en una ambiciosa carrera por controlar dos antiguas piedras que, al parecer, permiten el contacto con entidades sobrenaturales y por las que están interesados desde una misteriosa secta oriental hasta el presidente de los Estados Unidos”.

El Ángel Perdido es la tercera novela que leo del escritor español: Javier Sierra, y la segunda de sus obras a la que dedico un espacio en la sesión de Reseñas de este blog. Debo decir, que Sierra es un autor que nunca decepciona a sus lectores, pues cada trabajo que brota de su inspiración se convierte en un espectro de posibilidades inimaginables para la más febril imaginación. Aunque el autor ha planteado que siempre trata de ambientar sus obras sobre escenarios y trasfondos históricos reales, siempre deja una brecha abierta para indagar sobre el lado oculto de la historia, ese que nadie se atreve a desnudar, quizá por miedo a los convencionalismos, lo que hace que a veces los métodos de Sierra no sean demasiado ortodoxos. Y precisamente esto es lo que más aprecio de sus novelas: la transgresión de los límites en su búsqueda personal y literaria.

Prólogo al Libro de Poemas: “De lo que fue dictando un sueño” de Esteban D. Fernández



El libro que tienes en tus manos tiene mucho de invocación y evocación … pues este poemario es el manifiesto de los versos dictados por un sueño, por un ángel ideal llamado Esteban D. Fernández que ha traspasado las fronteras de la muerte, de lo permisible para cualquier humano, en un intento de rectificar continuamente mi paso por las veredas de la eternidad.

Esteban D. Fernández es mucho más que una ruptura de la mente para nacer una ilusión que da sus alas para volar por los cielos sin límites de la poesía, es un quiebre del tejido de la vida para dar paso a una irrealidad que toma forma en lo real.

«De lo que fue dictando un sueño», es, en resumen, la conquista de una aparición, de algo nuevo, de algo que no estaba y que, sin embargo, con el transcurso de los días se ha transformado en lo único que tiene sentido en un mundo lleno de un misterio, que sólo se devela por las respuestas de esta visión que trasciende los límites de cualquier espejismo. En este caso, la palabra crea la realidad tratando de vencer con cada verso la transitoriedad de ser y el tiempo. 

Por estas razones, Esteban D. Fernández puede considerarse poesía en carne viva, pues, como ella, es explicación de lo que no se comprende, es dimensión del espíritu en busca de lo infinito cuando lo sustancial se nos escapa porque no somos capaces de aceptar esa exigencia de encarnación que nos da lo invisible.

¿Cuál es mi sueño? ¿Y tú me lo preguntas?... 

MI SUEÑO, ERES TÚ.

 

viernes, 7 de abril de 2023

MARTES DE INVIERNO 🖊️.

 


No preciso de los ritos del tiempo
para llegar a un marzo de tu entonces inmóvil,
secreto abismo.

Porque todo está en todo.

Y, sin embargo, ese leve rumor de hojas tardías,
también ha de compartir nuestra llegada,
este martes de invierno,
la historia de la piedra donde inscribimos en fuego
los soles anteriores.

Pero no hablemos de los dioses,
ni del color del ángel que ha de poder mirar
por entre la memoria que guarda el porvenir;
tampoco del sendero que se confunde en lenguas
donde los viejos códices encierran el misterio
de lo que nace, apenas, por la nostalgia de la luz;

porque del mismo modo,
la noche está en nosotros y desde el fondo dicta su sentencia,
como si fuera la guardiana de todo lo nombrado:
la que ganó la tierra de toda realidad
con el temblor y con la escarcha,
la que avanzó, a pura negación,
sobre el revés de los encantamientos,
la que ensayó la grieta por donde huye
un pájaro de sombra en un vuelo sin nadie.

Y unas simples monedas no bastan
para leer la cifra de lo que acaba en este día,
de lo que se va yendo con ese olor a duración
luego del pacto con la muerte,
lo mismo que el arcano que nombró las alianzas
y sepultó las pérdidas en el relevo del enigma.

Hemos ganado apenas la marca de los elegidos
que no hallan su lugar entre los velos de otros mundos,
la instantánea de un cielo dispuesta a contraluz
donde yace la imagen de todo lo esperado;
y lo que abrió a su siempre,
a lo que va quedando de tanto rastro indescifrable
en las cenizas de todo cuanto crece.

jueves, 6 de abril de 2023

FRAGMENTO DE MI NOVELA: «OPERACIÓN PIRÁMIDE» (2022) 🖊️📖

―Es peligroso hablar aquí. Tengo algo que contarle… ―expresó el desconocido en un susurro―. Usted no teme, es un valiente, por eso le tengo una noticia que lo llevará a la cima de su carrera. 

―Lo siento. No me interesa ―dijo el periodista cerrando la tapa del maletero―. Este valiente no tiene empleo desde el mediodía. Ya no trabajo para «El Orbe».

―No importa, seguro que aún conserva sus contactos. Podría investigar y tirar del hilo del ovillo a ver a dónde le lleva ―insistió al tiempo que se quitaba las gafas y las limpiaba con el borde de su camisa―. Mire, se están realizando en secreto experimentos de inducción de experiencias subjetivas… 

―¿Y eso qué rayos es?

―Es un modo de hacer creer a una persona que ha visto a Dios, o a los ángeles… incluso, que ha sido abducida por extraterrestres ―dijo haciendo una pausa abriendo los ojos de forma exagerada―. Todo no es más que una manipulación macabra con armas de guerra no convencionales que modifican la personalidad, la conciencia de los individuos y hasta su memoria mediante la incorporación de recuerdos falsos. ―Abalde acercó más su rostro. El periodista pudo percibir su aliento―. ¿Ha oído hablar de una organización llamada «LosPadrelábaros»? ¿De la «Operación Pirámide»?

jueves, 23 de marzo de 2023

Pájaros Negros sobre la Catedral por Philipp Vandenberg




Descubrir a Philipp Vandenberg, que está considerado el Dan Brown alemán, ha sido todo un acierto.

Su novela: “Pájaros Negros sobre la Catedral” me ha brindado unas horas de lectura muy placenteras. He de decir, que la misma se enmarca en un contexto histórico. No obstante, Afra, su heroína, es pura ficción, al igual que el pergamino olvidado (sobre el cual gira la trama de la obra) que supuestamente redactó el escritor arrepentido del Constitutum Constantini al final de su vida.

Cabe destacar, que la Donación de Constantino (Constitutum Constantini) fue un decreto imperial atribuido a Constantino I, mediante el cual no sólo se reconocía como soberano al Papa Silvestre I, sino que también se le donaba la ciudad de Roma, las provincias de Italia y todo el resto del Imperio romano de Occidente. Se plantea que ya en la Edad Media la autenticidad del documento se ponía en duda, y que fue en el año 1440 cuando el humanista Lorenzo Valla pudo demostrar que se trataba de una falsificación, pues el análisis lingüístico del texto incorporaba giros idiomáticos y palabras que no existían en el latín de los años finales del Imperio romano, por tanto, este no podía estar fechado alrededor del año 300.  

viernes, 17 de marzo de 2023

LA HISTORIA...




Se nos deshace la historia entre las manos… lentamente,
y en cada renglón que traje como premio del recuerdo
de los hijos que nacimos cuando vivir era cierto,

(cuando los muertos hablaban de lo que nunca tuvimos
sino en mañana…
ese  mañana de lejos quieto en la boca del tiempo)

¿Cómo se lee el ayer cuando el pasado es futuro?
Cuando se pierde el camino y el viento borra las huellas,
las migajas que dejamos para no extraviar el rumbo.

Qué miedo a morir dormida… sin ver otra vez
tu orilla, lo que supe y lo que amé dónde se queda
lo que seré de tu mano, nuestro vuelo y nuestra herencia.

Quién velará por los sueños que cumplimos
en un instante de ayer, vida, en el camino.

jueves, 16 de marzo de 2023

SAN MIGUEL DEL PADRÓN

Poema dedicado al municipio donde nací...
 
 
San Miguel…
es un barrio humilde como las hierbas silvestres que invaden sus caminos.

Quien se sabe su hijo reconoce las sombras que lo pueblan:
esos seres invisibles con el canto nostálgico que vuelven a frecuentar las fechas,
a redimir los llantos que antaño sostuvieran en época de duelo,
a buscar esos rostros que antiguamente amaron.

Son las ráfagas frías que desgarran -en ramilletes de grietas- las paredes,
los signos con que el viento traduce la nostalgia en un código de alientos,
"el avivado humo de escondidas hogueras que hace tiempo existieran
para enviar la señal por todos convenida".

Son los nombres sin cuerpo que merodean por la humedad de caricias perdidas.

San Miguel …

Aquí he nacido yo,
mi casa tiene el color de la pobreza,
pero todo respira la magia de una antigua leyenda.

viernes, 10 de marzo de 2023

Cantata a lo imposible



Lo imposible, sí, lo imposible…
algo que se parece al relieve de tu rostro brillando en el cielo de mi soledad,
apenas una inextinguible sombra en la marcha del acontecer
que se escapa por las fracturas del alma
o el reverso de un escenario que se divide y multiplica
en la obra más excelsa de Dios.

Lo imposible, sí, lo imposible…
territorio inexplorado donde se fraguan los vínculos de todo lo inasible,
esa piedra juzgada en el presente por el pecado del polvo que fue ayer,
o arca de Noé para salvar especies que no son de este mundo.

¿Acaso has percibido su flor nacida en equinoccios
oculta en la memoria del gran día?
¿Acaso has visto la moneda que paga el precio de su muerte
en manos del barquero que lleva a la otra orilla?

Lo imposible, sí, lo imposible…
algo como el vacío que me crece dentro y no puedo palpar cuando te pierdo,
como cuando busco en un libro cualquiera de la noche
una palabra, un signo,
una señal que llegue poco a poco y se detenga,

miércoles, 1 de marzo de 2023

Al filo de tu boca...



Estaba mirando una foto de la lluvia
en este jueves que casi se termina,
una foto futura que nunca se ha tomado
con tu brazo de hombre rodeando mi cintura.

Estaba así, como apoyándome,
en una fiebre que siempre me perdura,
balbuceando tu nombre con un falso recato
mirándote desnudo, al pie de mi locura.

Estaba casi pura con mi vestido viejo…
me dolían tus ojos quitándome la ropa,
estaba sencilla como para una fiesta
de besos bien servidos al filo de tu boca.

sábado, 18 de febrero de 2023

Campesinos...



Relato 5to. Finalista VI Certamen Internacional de 
Relato Breve “La Lectora Impaciente”, (Gandía, España) 2009


Habían llegado cuando el sol, echado sobre los largos surcos, hacía arder la tierra. Corrían como locos, persiguiéndose, estallando en sonoras carcajadas; parecían bisagras recién engrasadas cerrándose sobre sí mismos, como si la risa hiciera saltar algún resorte oculto que doblara el cuerpo en dos hasta dejar la cabeza a la altura de los tobillos. Tenían ojos grandes y húmedos, de esos donde sobra lugar para cargar la inmensidad sin que duela la vista; pupilas improvisadas, con pocas sumas de ayer, algo de hoy y mucho de futuro. La brisa que corría, suficiente para alborotar el polvo seco y rojizo de la tierra, no lograba, al parecer, apagar el calor de sus cuerpos; tal vez por eso, sudorosos y sedientos, se dejaron caer en la gran zanja alimentada por la vieja turbina. Allí chapotearon un buen rato, mientras, a lo lejos, cerca del mangal resguardado por las cercas de púas, el guajiro dejaba el tractor y cargaba los aperos de la jornada hacia la caseta de palos entretejidos y techo de guano. A esas alturas de septiembre, casi todo el campo había sido desyerbado, solo por algunos trechos se alzaban hierbas duras y vegetaciones ajenas al cultivo.
Era en esas horas cuando dejaban de ser ella y él para volverse ellos. Contenidos en aquella suerte de poceta, forcejeaban, manoteaban, escupían y hasta buceaban en el agua turbia, percudida de naturaleza, sin otra preocupación que existir-existirse y gritar, asombrados, como si sus voces fueran un privilegio que les dispensara algún demiurgo por primera vez. Lo mojado ennoblecía los callos de sus manos, los cueros curtidos y oscurecía las pecas de la espalda que él besaba y mordía. Por momentos, parecía urgirles una necesidad salvaje de olisquearse, lo que los volvía un poco serios, quizás menos ariscos; pero luego, al descubrir sus nuevas caras, sus bocas entreabiertas, sus cuerpos insurrectos, volvían a chapotear con una furia casi indecente. Era también en esas horas, cuando aparentaban la verdadera edad: parecían seres de plata, casi negros de su reacción habitual con la intemperie; pero luego, estando juntos, alguna especie de química los volvía a su estado primigenio, como si los frotara desde adentro brillándolos hermosamente. Lejos del patronazgo del fogón, de los aperos de labranza, de las responsabilidades heredadas, padecían de esa libertad casi enfermiza. Era el momento del desquite, de gozar el entorno que les era negado cuando hacían las labores, víctimas de la subsistencia.

martes, 14 de febrero de 2023

Génesis II: Poema de mi libro "Desearte en abril" disponible en Amazon...

Hola amigos… les comparto otro poema de mi libro: “Desearte en abril” el cual pueden comprar en Amazon pinchando sobre la portada a sólo 0.99 la versión digital y 3.99 la versión de tapa dura.




Y Dios me hizo mujer,
de pelo largo,
ojos, nariz y boca de mujer.

Gioconda Belli


El Creador me hizo mujer,
poetisa,
de piel tan blanca como el yeso,
ojos verdes,
inquietos,
incendiarios.

Me hizo a golpe de esperanzas,
con mansas líneas,
febril,
ardiente,
para tus ansias locas,
ay, para tus ganas.

Entre mis piernas nació suave
una hendidura de deseos:
una puerta,
una abertura de la dicha,
para que entres a mi cuerpo
con tu ángel
y me contagies de semen,
de anarquía,
                     de desorden.

El Creador me hizo mujer.

Me dio el poder de la manzana
para decirte:

“Amor, yo te apruebo el silencio, pero:
¿Cuándo vas a vestirme en tu locura?”

Contémplame.
El Creador me hizo mujer,
y voy desnuda.

viernes, 13 de enero de 2023

FIEBRE

Otra vez vuelo hacia tu noche… enamorada,

y doy contra tu boca en el espejo

porque me miro y estás en el reflejo

a un paso de algún «siempre» y de la nada.


Se me hace pálida la caricia postergada,

elemental ración de amor que cuezo al fuego

y en la distancia de tu nombre se me clava

la esquina de este jueves como incendio.


Y no importa mirar hacia lo lejos

porque me invento el uso de una lágrima

a un quizás del azul en que te pienso

con esta fiebre austral en mi garganta. 

miércoles, 4 de enero de 2023

Tres poemas del Libro de Poesía: Desearte en Abril.


Hola, aquí les traigo una muestra de algunos poemas que integran el libro: Desearte en Abril, que se encuentra a la venta en Amazon por sólo 0.99 la versión digital y 3.99 la versión de tapa blanda.

Si desean comprarlo, pinchen sobre la portada.

https://www.amazon.com/gp/product/B07VCBJC4S/ref=dbs_a_def_rwt_bibl_vppi_i0

 Desearte en Abril refleja el amor desde diferentes perspectivas. Se habla de la ausencia de la pareja que se sufre con un dolor visceral en la desesperada batalla contra la soledad y el silencio. Pero también se experimenta la necesidad de la reconquista del ser amado, del cortejo. No todo es profundo desconsuelo. También en estos versos brilla la luz de la esperanza y la fe en la creencia de que cuando un amor es verdadero puede siempre renacer, como el Ave Fénix, de las cenizas.

Cualquiera que sienta semejantes tristezas, nostalgias y deseos… pudiera considerar estos poemas suyos.  

viernes, 30 de diciembre de 2022

LAS NOCHES DE LA SIEMBRA...

Yo estaba tan cercana

que me podía rozar tu pensamiento…

eran las noches

en que cruzaba desnuda por tu boca

y descalzaba mi huella allí en tu pecho.

 

La luna era otro sol distante

que hería con su luz al mismo viento,

la soledad ese concepto vago

que se mecía en los sillones

como un cuento,

tu beso era un potro desbocado

por las esquinas

más íntimas del cuerpo

mis lágrimas, cenizas que volaban,

ya secas por tentar al fuego.

 

Eran las noches

del barro, la canela y las esperas.

 Eran las noches de la siembra.

 

jueves, 22 de diciembre de 2022

La lenta agonía de los peces de Eric Frattini...



Havana Sinclair es una de las mejores agentes de los servicios secretos británicos, experta en terrorismo islámico y jefa de la subdivisión G-9C. La rama G se encarga de terrorismo internacional,  contraterrorismo, contraespionaje y contraproliferación. La subdivisión 9C se ocupa del extremismo musulmán. 
 
Pero sucede que una serie de atentados en Londres la enfrentan a un comité disciplinario donde es cogida como chivo expiatorio, como la cabeza visible que el MI5 debía cortar para arrojar a las fieras de los medios de comunicación. Alguien tenía que pagar por los desafortunados acontecimientos y el comité la hace responsable de ello. 
 
Obligada a aceptar su nueva situación, Havana Sinclair se resigna a ser destituida de su cargo y acepta enfrentarse a un mundo nuevo fuera de los secretos y conspiraciones del servicio de seguridad. 
 

viernes, 16 de diciembre de 2022

La esclava de la dictadura…




Mi amo no sabe que al dormir sueño con otra vida.

Cuando me compró…
yo llevaba un pájaro invisible entre las manos
que alimentaba con el llanto
de mi inconfesa esclavitud.

Su látigo mental
 ha abierto heridas en mis principios
y rebeldía en las ideas
que conjuran maldiciones
heredadas de mis antepasados.

Mi rabia es lavada por las aguas del río
que adquieren estatura de hombre
cuando él penetra en mí con el deseo
de los que confunden las puertas del suplicio
o han perdido las llaves de la carne.

Cada noche le recito un poema
de algún juglar de Samarcanda
mientras froto perfume de Arabia en sus dedos
nacidos para acariciar mi vientre
que se niega a darle un vástago.

jueves, 8 de diciembre de 2022

AMORES QUE NUNCA MUEREN


Hay amores que guardan una dulzura dolorosa.
Uno puede pensar que se han ido,
que han muerto para siempre,
que la vida urdió todo y nada hasta desencontrarlos,
y tememos nombrarlos para que no se desangren.

Porque el recuerdo es peligroso… un arma intensa,
en ocasiones, más temible que el olvido.

miércoles, 7 de diciembre de 2022

El Origen Perdido por Matilde Asensi


Hacía mucho tiempo que tenía ganas de leer alguna obra de Matilde Asensi y “El Origen Perdido” me ha brindado esa posibilidad. Ha sido una lectura muy instructiva pues nos acerca a la historia del Imperio Inca.

Es necesario señalar, mirando hacia atrás en el tiempo, que los primeros cronistas tuvieron que enfrentar varias dificultades para poder reproducir la historia incaica, ya que además de tener que superar la barrera idiomática, se enfrentaron al problema de interpretar la manera de ver el mundo de una forma totalmente distinta a como estaban acostumbrados. También es importante acotar que sus diversos autores tuvieron sus propios intereses al escribirla: el de los cronistas españoles fue legitimar la conquista, el de los ligados a la iglesia católica fue legitimar la evangelización describiendo la religión incaica como obra del demonio y el de los mestizos e indígenas fue ensalzar al imperio.

El “Origen Perdido” nos adentra en las ruinas de Tiwanacu (es una antigua ciudad arqueológica, capital del estado tiahuanacota ubicada en el Departamento de la Paz, Bolivia, a 15 km al sudeste del lago Titicaca) donde se encuentra la Puerta del Sol que es conocida a nivel mundial como la mejor muestra del grado de perfección que alcanzó esta cultura. La novela hace referencia al mensaje inscrito en los bajorrelieves de la parte superior del monumento que hasta ahora nadie ha podido descifrar y que se cree guarda una fórmula para que no se extinga la humanidad.