Lidia Wylangowska: "Todavía creo en los finales felices y que el bien prevalecerá".

”Mi arte dice mi historia. Es una historia de mi mundo, de mis pensamientos y emociones entrelazadas en un diálogo interno.

Algunos de ellos sólo puede expresarse a través de la pintura. Es increíble cómo los cuentos de mi infancia influyeron en mi vida y define quién soy.
Como adulto, todavía creo en los finales felices y que el bien prevalecerá."

  

“The Enchanted Pencil (cuentos), es una de las historias que recuerdo muy claramente. Este lápiz especial podría materializarse nada elaborado, como puertas que llevan a cualquier lugar imaginable. Me di cuenta de esta historia se ha convertido en un referente en mí. Y ahora mis pinturas son esas puertas. Puertas que me llevan a mi propio mundo de paz y armonía. Un mundo donde dragones, wyverns, basiliscos y enanos andan libres.

 Donde la vida tiene un significado más profundo que yo todavía no comprendo, pero la búsqueda de este significado es un proceso fascinante." 

PAÑUELO AL CUELLO por HORACIO DE STEFANO

 

No quiero despertar en otro sueño,

maldito de llorar en otro sueño,

perdido de las sombras que han gritado,

ajeno a aquellas borras que han marcado a mi porrón…

 

desnudo supe andar por tu mirada…

no quiero andar en cueros por la nada,

creyendo que, quizá, ha cambiado el viento,

creyéndome vivir en la infeliz confesión de otro sueño

sin luz, ni rebeldía, ni amor,

ni espejos pa´l alma…

 

no quiero despertar sin sombras que cargar…

los compas que han llamado en su silencio,

las brujas que han volado, pañuelo al cuello su ardor…

y mi deseo…

 

no quiero despertar en otro pueblo,

maldito de llorar en otro pueblo…

perdido de las lunas que he sangrado,

ajeno a aquellas borras que han marcado mi porrón,

cantando…

 

VIERNES...

 

No me abandones hoy.

Mira que es viernes aquí en el calendario, ese que cuelga al inverso como la letra del ahorcado, el que no miro siquiera, aunque reclame, aunque me olvide el tiempo de….

No sabernos –jamás- será la clave para intentar buscarnos o accidentarnos en el camino de la mujer apresurada que no se ve y choca contra sí.

Es viernes… repito, y disparo la voz como estallido de bengala para lanzar un cable al cielo que nos salve… para poder asirnos a la creencia de una luz (y no hacer agua) para no irnos a pique antes de… ¿aguantaré mi peso al fin?

Marítima innombrable, tan náufraga de ti.

Es viernes, me hago saber. Es Viernes mi nombre en esta isla. Escribo… y apenas me llevo hoy, no me renuncies.

Solo Levántate. Levántate conmigo y amanece, Amor.

VIDA...

 

En mi agujero todo tengo. Desde la losa ajedrezada que alberga la multitud de huellas, hasta el claro del bosque más recóndito, donde los musgos se apoderan de la piedra como mi necesidad se ciñe de las cosas.

Pero el amor es pájaro con ansiedad de trecho largo, cobijo de horizonte. Se posa tibio en la enramada transparencia. Allí nace, crece y vive abriendo surco a la intemperie. Para morir de vuelos… sepultado entre dos briznas de aire.