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Martha Jacqueline Iglesias Herrera 

El Ángel Perdido por Javier Sierra…

“Mientras trabaja en la restauración del Pórtico de la Gloria de Santiago de Compostela, Julia Álvarez recibe una noticia devastadora: su marido ha sido secuestrado en una región montañosa del noreste de Turquía. A partir de ese momento, Julia se verá envuelta sin quererlo en una ambiciosa carrera por controlar dos antiguas piedras que, al parecer, permiten el contacto con entidades sobrenaturales y por las que están interesados desde una misteriosa secta oriental hasta el presidente de los Estados Unidos”.

El Ángel Perdido es la tercera novela que leo del escritor español: Javier Sierra, y la segunda de sus obras a la que dedico un espacio en la sesión de Reseñas de este blog. Debo decir, que Sierra es un autor que nunca decepciona a sus lectores, pues cada trabajo que brota de su inspiración se convierte en un espectro de posibilidades inimaginables para la más febril imaginación. Aunque el autor ha planteado que siempre trata de ambientar sus obras sobre escenarios y trasfondos históricos reales, siempre deja una brecha abierta para indagar sobre el lado oculto de la historia, ese que nadie se atreve a desnudar, quizá por miedo a los convencionalismos, lo que hace que a veces los métodos de Sierra no sean demasiado ortodoxos. Y precisamente esto es lo que más aprecio de sus novelas: la transgresión de los límites en su búsqueda personal y literaria.

Prólogo al Libro de Poemas: “De lo que fue dictando un sueño” de Esteban D. Fernández

El libro que tienes en tus manos tiene mucho de invocación y evocación … pues este poemario es el manifiesto de los versos dictados por un sueño, por un ángel ideal llamado Esteban D. Fernández que ha traspasado las fronteras de la muerte, de lo permisible para cualquier humano, en un intento de rectificar continuamente mi paso por las veredas de la eternidad.

Esteban D. Fernández es mucho más que una ruptura de la mente para nacer una ilusión que da sus alas para volar por los cielos sin límites de la poesía, es un quiebre del tejido de la vida para dar paso a una irrealidad que toma forma en lo real.

«De lo que fue dictando un sueño», es, en resumen, la conquista de una aparición, de algo nuevo, de algo que no estaba y que, sin embargo, con el transcurso de los días se ha transformado en lo único que tiene sentido en un mundo lleno de un misterio, que sólo se devela por las respuestas de esta visión que trasciende los límites de cualquier espejismo. En este caso, la palabra crea la realidad tratando de vencer con cada verso la transitoriedad de ser y el tiempo. 

Por estas razones, Esteban D. Fernández puede considerarse poesía en carne viva, pues, como ella, es explicación de lo que no se comprende, es dimensión del espíritu en busca de lo infinito cuando lo sustancial se nos escapa porque no somos capaces de aceptar esa exigencia de encarnación que nos da lo invisible.

¿Cuál es mi sueño? ¿Y tú me lo preguntas?... 

MI SUEÑO, ERES TÚ.

 

La poesía de Darío Jaramillo Agudelo.

Ese otro que también me habita,

acaso propietario, invasor quizás o exiliado en este cuerpo ajeno o de ambos,
ese otro a quien temo e ignoro, felino o ángel,
ese otro que está solo siempre que estoy solo, ave o demonio,
esa sombra de piedra que ha crecido en mi adentro y en mi afuera,
eco o palabra, esa voz que responde cuando me preguntan algo,
el dueño de mi embrollo, el pesimista y el melancólico y el inmotivadamente alegre,
ese otro,
también te ama.

Idea Vilariño: «No volveré a tocarte. / No te veré morir»

Ya no será

ya no
no viviremos juntos
no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa
no te tendré de noche
no te besaré al irme
nunca sabrás quién fui
por qué me amaron otros.
No llegaré a saber
por qué ni cómo nunca
ni si era de verdad
lo que dijiste que era
ni quién fuiste
ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido
vivir juntos
querernos
esperarnos
estar.

La poesía de Alexánder Pushkin: "YO LA AMÉ".

Yo la amé,
y ese amor tal vez,
está en mi alma todavía, quema mi pecho.
Pero confundirla más, no quiero.
Que no le traiga pena este amor mío.
Yo la amé. Sin esperanza, con locura.
Sin voz, por los celos consumido;
la amé, sin engaño, con ternura,
tanto, que ojalá lo quiera Dios,
y que otro, amor le tenga como el mío.

La poesía de Attila József: "ODA".

Te amo como a su callada madre el niño,
como las grutas a sus profundidades,
como las salas a la luz,
como el espíritu a la llama y al descanso el cuerpo.

Guardo tus sonrisas, tus vaivenes, tus palabras
como la tierra guarda los objetos que en su seno caen.
En mis instintos he grabado,
como los ácidos en el metal,
tu dulce imagen:
colma allí tu criatura todas las cosas esenciales.

Los instantes ruidosamente pasan,
pero tú quedas, muda, en mis oídos.
Las estrellas se encienden y descienden,
pero tú te detienes en mis ojos.
Como el silencio en una gruta
tu sabor flota cálido en mi boca,
y tus manos, alzando un vaso de agua,
sobre ellas su fina red de venas,
recomponen el alba por momentos. 

Zinaida Serebriakova: La primera pintora rusa de distinción...

Zinaida Evgenievna Lanceray nació en 1884 en Neskuchnoye, cerca de Jarkov (entonces Rusia, hoy Ucrania) en la aristocrática familia de los Lanceray-Benois, que contaba ya con varios artistas.

Su privilegiada posición en la Rusia zarista permitió a Zinaida estudiar en Italia y Francia. En 1905, se casó con su primo Boris Serebriakov, adquiriendo el apellido Serebriakova.

Pertenecía a la artística familia de Benois. Su abuelo, Nicholas Benois, fue un famoso arquitecto, presidente de la Sociedad de Arquitectos y miembro de la Academia Rusa de Ciencias. Su tío, Alexandre Benois, fue un famoso pintor, fundador del grupo de arte Mir Iskusstva. Su padre, Yevgeny Nikolavevich Lancerav, fue un conocido escultor y su madre, que era la hermana de Alexandre Benois, tenía predilección para el dibujo.

UN AMOR INDECISO

Un amor indeciso se ha acercado a mi puerta...
Y no pasa; y se queda frente a la puerta abierta.

Yo le digo al amor: - ¿Qué te trae a mi casa?
Y el amor no responde, no saluda, no pasa...

Es un amor pequeño que perdió su camino:
Venía ya la noche... Y con la noche vino.

¡Qué amor tan pequeñito para andar con la sombra!...
¿Qué palabra no dice, qué nombre no me nombra?... 

¿Qué deja ir o separa? ¿Que paisaje apretado
se le quedó en el fondo de los ojos cerrados?...

Este amor nada dice... Este amor nada sabe:
Es del color del viento, de la huella de un ave.

Hilma af Klint: Un descubrimiento tardío de la pionera del arte abstracto.

Af Klint nació en 1862 en la localidad de Solna (Suecia). Hija de un almirante, tuvo la fortuna de poder estudiar en la Real Academia Sueca de las Artes, en Estocolmo, uno de los pocos centros que admitían a mujeres de toda Europa. Allí aprendió a pintar según la estética academicista por entonces imperante, con una especial atención hacia los paisajes naturalistas. 

Sin embargo, desde muy pronto af Klint se vio invadida por una sensibilidad especial que le sobrevino tras la terrible experiencia de acompañar en la agonía a su hermana de diez años, algo que la hizo interesarse, e incluso obsesionarse, por la espiritualidad y el mundo del más allá.

La pintora sueca creó su obra como una forma de plasmar las experiencias supraterrenales que afirmaba sentir.

LA DÉCIMA CLAVE

—Como dice Daniel —sonrió—, no existen las casualidades. Yo también tengo varios textos que he ido extrayendo de obras clásicas. Mis estudios sobre ello son predicciones que a más de uno le pondrían los pelos de punta. El ser humano no es Dios y nunca llegará a serlo, pero puede sentarse a su derecha si sigue los pasos correctos para llegar hasta Él. Dios es el padre de la criptografía. Y la criptografía es más que una técnica para descifrar mensajes ocultos o para ocultarlos, es toda una disciplina con la que puedes llegar a lugares y sitios insospechados, aparentemente invisibles al ojo humano. Todos los códigos tienen varias dimensiones, y todos son utilizados para enviar mensajes, tanto orales, acústicos o visuales como táctiles o sensitivos. Sólo hay que intentar descifrarlos, seguir su rastro. Ir descartando uno tras otro hasta llegar al correcto.

Pájaros Negros sobre la Catedral por Philipp Vandenberg

Descubrir a Philipp Vandenberg, que está considerado el Dan Brown alemán, ha sido todo un acierto.

Su novela: “Pájaros Negros sobre la Catedral” me ha brindado unas horas de lectura muy placenteras. He de decir, que la misma se enmarca en un contexto histórico. No obstante, Afra, su heroína, es pura ficción, al igual que el pergamino olvidado (sobre el cual gira la trama de la obra) que supuestamente redactó el escritor arrepentido del Constitutum Constantini al final de su vida.

Cabe destacar, que la Donación de Constantino (Constitutum Constantini) fue un decreto imperial atribuido a Constantino I, mediante el cual no sólo se reconocía como soberano al Papa Silvestre I, sino que también se le donaba la ciudad de Roma, las provincias de Italia y todo el resto del Imperio romano de Occidente. Se plantea que ya en la Edad Media la autenticidad del documento se ponía en duda, y que fue en el año 1440 cuando el humanista Lorenzo Valla pudo demostrar que se trataba de una falsificación, pues el análisis lingüístico del texto incorporaba giros idiomáticos y palabras que no existían en el latín de los años finales del Imperio romano, por tanto, este no podía estar fechado alrededor del año 300.  

Patrice Murciano: “El investigador del arte”.

De verde es tu mirada, de rosa el dorso de tu cuerpo amarillo por la luz. Azules son tus pechos y rojos tus cabellos sueltos. Me gustas en violeta pero de blanco te transparentas. Déjame mirar tus curvas exaltadas en destellos negros y deshacerme en tus labios pastel. Quítate el azul del miedo en tu cuerpo, quiero ver cómo te vas pintando del calor del naranja.

Originario de Belfort, Patrice Murciano es un artista quien desde pequeño vio en la pintura el medio para desarrollar su talento influenciado por las obras de Velázquez y Rembrandt. Con sólo 6 años, Patrice comenzó su producción artística con dibujos realizados con tinta, principalmente cómics. Años después, y siendo ya un adolescente, comenzó a pintar mujeres desnudas, “musas” que dejaban ver el erotismo del que el artista se valía para llevar a cabo su obra. A los 12 años presentó su primera exposición colectiva y a los 18, obtuvo la Medalla de jóvenes talentos en una exhibición organizada por “Artes y Letras de Francia”.

El viejo y el mar de Ernest Hemingway

Este relato le valió a Ernest Hemingway un Pulitzer en el año 1953.

Fue publicado por primera vez en otoño de 1952, primero en la revista Life el 1ro. de Septiembre y una semana más tarde en forma de libro por la editorial Scribner´s de New York.

Un viejo pescador, un muchacho y un pez, constituyen el núcleo central de este relato, derivado de una extensa novela que Hemingway comenzó a escribir luego de finalizada la segunda guerra mundial y a la que tituló: “The Sea Book”; una trilogía sobre el mar, la tierra y el aire, que nunca publicó en vida, pero cuya versión salió a la luz muchos años después bajo el título: “Islands in the Stream” (Islas en el Golfo).

Recreado en los escenarios de Cojimar, un pueblo pesquero anclado al noreste de La Habana, cuenta la historia de Santiago: un viejo y solitario pescador con el alma y la piel curtida por el sol y las aguas del Caribe, pero con la mirada invicta. Un hombre, que en su desesperada lucha por alcanzar su final con dignidad, trata a toda costa de arrancarle a la Corriente del Golfo una de sus más extraordinarias criaturas: un gran pez de unos dieciocho pies medidos de la nariz a la cola; sin tan siquiera sospechar que, con la muerte del mismo, estaría izando su derrota.

Sin lugar a dudas, “El viejo y el mar”, con su prosa llana, plena de encanto y reflexiones, enriquecida por un contacto directo del autor con la marina y ambientes cubanos, constituye uno de los relatos célebres más apasionados de la literatura norteamericana.

Poemas de Chantal Maillard

Y dónde está escondido tu tesoro, Hainuwele...

«¿Y dónde está escondido tu tesoro, Hainuwele?»,
me pregunta, burlona,
la más anciana del poblado.
Se refiere, lo sé, a lo que siempre buscan
los hombres cuando vuelven del combate.
Mi tesoro, contesto, es suave como el musgo, dulce
como leche de almendras,
tiene el frescor de los helechos
y sangra sin dolor hasta teñir de púrpura el crepúsculo
o para alimentar los cachorros de un tigre.
Mi tesoro no está escondido:
resplandece en el bosque como el oro,
mas sólo un hombre ciego
pudo hallar el camino que a él conduce.

HETHATIA…

Detrás queda la casa… (nuestra casa)

donde arden las fiebres de aquellos

que -a deshora y a cambio de otros dones-

tatuaron las cenizas de ayer en sangre,

en tiempo,

en máscaras de arcilla.

No. No te quiero apartar.

Yo camino a tu lado, 

aunque a veces no entiendas que te llamo.

Tú eres cuanto tengo en este mundo de sombras que me envuelve.

Y aquí estoy -vestido de fantasma para amarte-

poniéndote a los pies este misterio con el que nadie te ha mirado jamás.

Ven… No te detengas.

Escribe la señal.

Volvamos a entendernos.

El secreto de tus manos es la luz del relámpago 
que abre las puertas de mi vida.

Y yo soy el que te sueña por nombrarte, paloma mía.

La pintura de Jorge Grifaldo Toledo...

Nacido en la Ciudad de México en el año de 1963, en el barrio de Coyoacán. 

Terminó la Carrera de Ingeniero en Sistemas y posteriormente se dedicó a tomar clases particulares de dibujo y pintura hasta poder llegar al resultado que hoy en día vemos. 

MI VENIDA A TU MUNDO

 Yo asisto cada día a la alianza

que fraguan mis labios en el altar de tu sonrisa.

Yo develo lo oculto del espejo

calzándome la huella de tu vuelo en el viento,

ese vuelo impulsado por el soplo de mi aliento

en las calles de esta vida.

 

Tu caricia en el brasero de mi alma

es ternura removiendo negruras que me traje en las manos,

estas manos de cavar las fronteras entre mundos pa’ forjar un camino…

un camino que me lleve a tus ojos tan llovidos de tiempo,

tan del fuego y tan míos.

 

ÉRAMOS TAN JÓVENES...

Éramos jóvenes y el mundo

cabía en las pupilas de tus ojos,

todo él, desde su páramo en sombras

hasta su roída grandeza

quedaba vencido, como yo,

frente a tu sonrisa de demoniaca virgen

que apresuraba la codicia de mis manos

hambrientas de rumores

sobre tu pecho invicto,

guarnecido de memorias.

Éramos jóvenes y el mundo…

diablos, qué importaba el mundo,

si en tu espina dorsal

danzaba su equilibrio de funámbulo,

su andamiaje de profeta

y la duplicidad distraída de sus horas,

si toda la gloria de un instante

cabía en las pupilas de tus ojos…

Éramos tan jóvenes… ¿recuerdas?

Olga Orozco: “Hechicera de formas y vocablos”

Entrevista efectuada a Manuel Ruano a raíz de reparar y prologar la edición de la “Obra poética” de Olga Orozco, editado por Editorial Biblioteca Ayacucho, Caracas 2000.

Fuente: Internet

“Desde lejos” es un libro lleno de ruinas, abismos, soledad, nostalgias. Hay como demasiada conciencia del lenguaje en él: las flores son “polvorientas”, los cielos están “abandonados”. ¿De veras cree que es el libro de la infancia? ¿No es quizás el libro del despertar?

No es tan lineal... Definitivamente no es el libro de la infancia. Tampoco del despertar. Más bien, pienso, es el libro de un peregrinaje interior. A los 14 años en Bahía Blanca, provincia de Buenos Aires, Olga fue una enigmática discípula en ocultismo de una sombrerera italiana llamada Teresa, quien le enseñó todo lo que pudo acerca de sus misteriosas artes, depositando en ella su fe y conocimientos, entre otras cosas, del tarot. Así que desde muy niña, aprendió el lenguaje misterioso de los arcanos mayores y menores y las relaciones, por ejemplo, que hay entre una reina, un paje y un bufón, en una disposición de cartas. Ella era capaz de “leer”, literalmente hablando, una casa, un jardín o los registros de la memoria de sus difuntos. Eso es parte de una realidad que tiene que ver con los recuerdos de su infancia. También supo del lenguaje de los vientos, las arenas, los cardos, las hojas secas y los médanos que cambiaban de lugar con aquellos vientos de su niñez. Es muy posible que esas huellas de su memoria, ejercieran una nítida acuarela de fantasmas y de recuerdos en sus primeros poemas. Cuando escribe este libro tiene 26 años y ya es dueña de un lenguaje poético milagroso para la lírica argentina. En una palabra, toda la poesía de Olga mantiene un eje a través de los tiempos, donde articula los instantes que va fijando de aquel pasado y aquellas sensaciones, que ella misma fue descubriendo entre la poesía y la magia. De las tantas charlas que mantuve con ella, recuerdo aquello de “construyo mis poemas para habitarlos, para vivir en ellos”

AUSTIN OSMAN SPARE: EL OCULTISTA INGLÉS CONSIDERADO EL PRECURSOR DEL SURREALISMO.

Austin Osman Spare fue un artista y ocultista inglés que trabajó como dibujante y pintor. Influenciado por el simbolismo y el art Nouveau, su arte fue conocido por su claro uso de la línea, y su representación de imágenes monstruosas y sexuales. En una capacidad oculta, desarrolló técnicas mágicas idiosincrásicas que incluyen la escritura automática, el dibujo automático y la sigilización basadas en sus teorías de la relación entre el yo consciente y el inconsciente.

La poesía de Hermann Hesse: "ESCALONES".

Así como toda flor se enmustia y toda juventud cede a la edad,

así también florecen sucesivos los peldaños de la vida;

a su tiempo surge toda sabiduría, toda virtud,

más no les es dado durar eternamente.

Es menester que el corazón, en cada llamado,

esté pronto al adiós y a comenzar de nuevo,

esté dispuesto a darse, animado y sin pudores,

a nuevos y distintos desafíos.

En el fondo de cada comienzo hay un hechizo

que nos protege y nos ayuda a vivir.

Debemos ir serenos y alegres por la Tierra,

atravesar espacio tras espacio

sin aferrarnos a ninguno, cual si fuera una patria;

el espíritu universal no quiere encadenarnos:

quiere que nos elevemos, que nos ensanchemos

escalón tras escalón.

Apenas hemos ganado intimidad

en un morada y en un ambiente, 

ya todo empieza a languidecer:

sólo quien está pronto a partir y peregrinar

podrá eludir la parálisis que causa la costumbre.

Aun la hora de la muerte acaso nos coloque

frente a nuevos espacios que debamos andar:

las llamadas de la vida no acabarán jamás para nosotros...

¡Ea, pues, corazón, arriba! ¡Despídete, estás curado!

Helena Wierzbicki: “Confío en mis deseos de belleza, poética y seducción”.

Nació en Buenos Aires, Argentina. Estudió con los maestros argentinos Luis Barragán y Elio Eros Vitali. Participó en muchos concursos de arte, locales y en el extranjero. Expuso en una importante galería de la Costa Este de los Estados Unidos y también en el Salón de Arte Argentino Actual, en el Museo Sivori, Centro Cultural Recoleta.

Siente pasión por la pintura y pinta casi de una manera compulsiva sobre lienzo, actualmente utilizando óleo y acrílico.

Campesinos...

Relato 5to. Finalista VI Certamen Internacional de 

Relato Breve “La Lectora Impaciente”, (Gandía, España) 2009

Habían llegado cuando el sol, echado sobre los largos surcos, hacía arder la tierra. Corrían como locos, persiguiéndose, estallando en sonoras carcajadas; parecían bisagras recién engrasadas cerrándose sobre sí mismos, como si la risa hiciera saltar algún resorte oculto que doblara el cuerpo en dos hasta dejar la cabeza a la altura de los tobillos. Tenían ojos grandes y húmedos, de esos donde sobra lugar para cargar la inmensidad sin que duela la vista; pupilas improvisadas, con pocas sumas de ayer, algo de hoy y mucho de futuro. La brisa que corría, suficiente para alborotar el polvo seco y rojizo de la tierra, no lograba, al parecer, apagar el calor de sus cuerpos; tal vez por eso, sudorosos y sedientos, se dejaron caer en la gran zanja alimentada por la vieja turbina. Allí chapotearon un buen rato, mientras, a lo lejos, cerca del mangal resguardado por las cercas de púas, el guajiro dejaba el tractor y cargaba los aperos de la jornada hacia la caseta de palos entretejidos y techo de guano. A esas alturas de septiembre, casi todo el campo había sido desyerbado, solo por algunos trechos se alzaban hierbas duras y vegetaciones ajenas al cultivo.

Era en esas horas cuando dejaban de ser ella y él para volverse ellos. Contenidos en aquella suerte de poceta, forcejeaban, manoteaban, escupían y hasta buceaban en el agua turbia, percudida de naturaleza, sin otra preocupación que existir-existirse y gritar, asombrados, como si sus voces fueran un privilegio que les dispensara algún demiurgo por primera vez. Lo mojado ennoblecía los callos de sus manos, los cueros curtidos y oscurecía las pecas de la espalda que él besaba y mordía. Por momentos, parecía urgirles una necesidad salvaje de olisquearse, lo que los volvía un poco serios, quizás menos ariscos; pero luego, al descubrir sus nuevas caras, sus bocas entreabiertas, sus cuerpos insurrectos, volvían a chapotear con una furia casi indecente. Era también en esas horas, cuando aparentaban la verdadera edad: parecían seres de plata, casi negros de su reacción habitual con la intemperie; pero luego, estando juntos, alguna especie de química los volvía a su estado primigenio, como si los frotara desde adentro brillándolos hermosamente. Lejos del patronazgo del fogón, de los aperos de labranza, de las responsabilidades heredadas, padecían de esa libertad casi enfermiza. Era el momento del desquite, de gozar el entorno que les era negado cuando hacían las labores, víctimas de la subsistencia.

Robert Frost: El camino no elegido (The Road Not Taken)

Dos caminos se bifurcaban en un bosque amarillo,

y apenado por no poder tomar los dos

siendo un viajero solo, largo tiempo estuve de pie

mirando uno de ellos tan lejos como pude,

hasta donde se perdía en la espesura.

 

Entonces tomé el otro, imparcialmente,

y habiendo tenido quizás la elección acertada,

pues era tupido y requería uso;

aunque en cuanto a lo que vi allí

hubiera elegido cualquiera de los dos.

 

La pintura de Denis Nuñez Rodriguez: "Nunca será tan oscuro"...

Por Vladimir Iglesias

Acercarnos a la obra del Pintor Denis Nuñez constituye de inicio un juego de efectos , la misma sensación que nos atrapa al abrir de golpe la única ventana de una somnolienta habitación hacia la claridad del día; una figuración realista que atrapa al espectador, virtuosismo técnico y una esmerada factura son las primeras luces que cuestionan la ingenuidad del espectador, pero cuidado, al acomodarse nuestras pupilas estaremos en condiciones de ver en profundidad el valor sicológico de un lenguaje donde poco o nada es gratuito.

LA VIDA...

La vida no es un pasillo recto y fácil por el que viajamos libres y sin obstáculos, sino un laberinto de pasajes en el que debemos hallar nuestro camino, perdidos y confundidos, una y otra vez atrapados en un callejón sin salida.

Pero si tenemos fe, Dios siempre nos abrirá una puerta que aunque tal vez no sea la que queríamos, al final será buena para nosotros.

Lidia Wylangowska: "Todavía creo en los finales felices y que el bien prevalecerá".

”Mi arte dice mi historia. Es una historia de mi mundo, de mis pensamientos y emociones entrelazadas en un diálogo interno.

Algunos de ellos sólo puede expresarse a través de la pintura. Es increíble cómo los cuentos de mi infancia influyeron en mi vida y define quién soy.
Como adulto, todavía creo en los finales felices y que el bien prevalecerá."

  

“The Enchanted Pencil (cuentos), es una de las historias que recuerdo muy claramente. Este lápiz especial podría materializarse nada elaborado, como puertas que llevan a cualquier lugar imaginable. Me di cuenta de esta historia se ha convertido en un referente en mí. Y ahora mis pinturas son esas puertas. Puertas que me llevan a mi propio mundo de paz y armonía. Un mundo donde dragones, wyverns, basiliscos y enanos andan libres.

 Donde la vida tiene un significado más profundo que yo todavía no comprendo, pero la búsqueda de este significado es un proceso fascinante." 

Archipiélago Gulag

 

(Fragmento)

 

Unos seguían esperando un final favorable y temían echarlo a perder con un grito (téngase en cuenta que no nos llegaban noticias del mundo exterior, no sabíamos que desde el instante mismo de la detención nuestro destino ya nos deparaba lo peor, o casi lo peor, y que era imposible empeorarlo). Otros aún no habían madurado y no sabían cómo exponerlo todo en un grito dirigido a la multitud. Ya se sabe, sólo los revolucionarios tienen siempre a punto consignas que lanzar a la multitud. ¿De dónde habría de sacarlas el hombre pacífico, el hombre común que nunca se ha metido en nada? Sencillamente, no sabe qué podría gritar. Y al final, había aquellas personas que tenían el alma demasiado llena, cuyos ojos habían visto demasiado para poder verter todo este torrente en unos pocos gritos incoherentes.

Alexandr Solzhenitsyn

Archipiélago Gulag